¿?

Al cementerio de los años que no recuerdo
se encamina este que ya agoniza.
Recibo el nuevo con el mismo miedo
que me dió el anterior cuando amanecí
nublado.
Hoy muere el año con viento sur,
¿será el canto del cisne?
¿Un intento de maqillar con calor
el frío recuerdo de los meses pasados?

¿Qué me aguardas tras la doce campanadas?
¿Más días sin luz como un fantasma por el campus?
¿Más gente que sabe de todo?
¿Más repeticiones, de todo?
¿Más todo para más nada?
¿más angustia de vida consciente?
¿Más angustia que nace del acto inconsciente?

Eres un año más con apariencia de nuevo. Un año.
Solamente un año más que epezará como los anteriores:
con sabor a cava y la boca seca al alba
y acabará como empezó.

Señor, te agradezco una año más en Comala. Tú lo sabes
aunque yo no lo sepa expresar.

Del príncipe de Egipto

Cada noche ore,
no se si alguien me escucho,
en el alma un canción
que nunca entendí,
no hay miedo en mi interior
aunque aya tanto que temer
moverás montañas
porque en ti esta el poder

habrá milagros hoy
si tienes fe
la ilusión no a de morir
Un gran milagro
hoy al fin veré
Si tienes fe lo lograras
podrás si tienes fe.

Malos tiempos son
ni la oración ayuda ya
la esperanza puede huir
cual pájaro y volar
mas hoy yo sigo aquí
creciendo en gozo y en amor
con la fe y la devoción
que nunca imagine

habrá milagros hoy
si tienes fe,
la ilusión no a de morir
un gran milagro
hoy al fin veré
si tienes fe lo lograras,
podrás si tienes...

MASHIRA ANATANAI KI VAO VAA
MASHIRA ANATANAI KI VAO VAA
MI JAMA JAMAEMI ATA NAI
MI JAMA JAMAETA VA MOTES
A JI ME ME JANSTA MA
ANSU RAAHTA
RAJI TE VE JANSTA MA
ANSU RAAHTA
ASHIRA ASHIRA ASHIRA
ASHIRA A RA TA NAI
MI JAHO JAHA
ASHIRA A RA TA NAI
MI JAHO JAHA
MI JAMO JAMARE MI O THU NAI
MI JAMO JAMEITA A KA POTHESCH
RAJI RE ME JANS THO MA
ANSU RAMATHA
RAJI A MA HANS TO MA
ANSU RAMATHA
ASHIRA ASHIRA ASHIRA

habrá milagros hoy
si tienes fe,
la ilusión no a de morir
un gran milagro hoy
al fin veré (al fin veré)
si tienes fe lo lograras,
lograras
podrás si tienes fe,
si tienes fe
podrás si tienes fe.

In nativitate Domini I

Mañana no estaré para escriir entradas, por tanto hoy me adelanto al día de Navidad y pongo mi reflexión anticipada.

No sabemos a ciencia cierta cuando nació Jesús, presumiblemente fue hacia marzo, ni el día, ni el año, más o menos el año 4 antes de Cristo. Pero eso es lo de menos.
Sabemos y algunos también creemos firmemente que vino al mundo de madrugada, en un lugar de Judea llamado Belén como ya estaba predicho desde antiguo. Hijo de Dios, Rey reyes y sin embargo nacido en la pobreza. En la madrugada, en la oscuridad, sin que el mundo se de cuenta de ello nace la luz, el hijo de Dios. ¡ Aleluya !
Milagro.
Ayer me enteré de que gente que conozco, todos muy jóvenes, están en estado de buena esperanza. La verdad intuyo que algunos se han llevado un susto mortal cuano se han visto en tal estado, pero según me cuentan esos niños conocerán la luz del día. Es motivo de felicidad. Ayer, delante de servidor, una amiga, atea militante y abertzale a morir, hacía un alegato en contra del aborto. Gaudete! es Navidad y se nota.
O Magnun misteryum!

poema prestado

Mejor no te lo digo
A veces las palabras se nos gastan
de tanta rozadura cotidiana
que apenas se resisten al contacto
furtivo del silencio.
Y al fin se desmoronan, comprometen
el pálido secreto que atesoran,
la necia vaciedad que mistifican
con sus insinuaciones.
Por eso lo mejor será esconderlas
detrás de una sonrisa, no traiciones
en ellas tu saliva.
Que a veces las palabras se nos cansan
y es bueno que te calles.

Rafael Dawid

Lope, un santo pecador y un excelente poeta

Los que me conocen saben de mi profunda admiración por Lope de Vega.Cada día me apasiono más con su figura y sus escritos. Hace unos años quise investigar sobre la relación de Lope on la mística y la obra de San Juan de la Cruz. Me aconsejaron cambiar de tema. Demasiado complicado para un chaval que estudiaba humanidades. Sigue siendo una tarea pendiente. Poco estudiada está esta faceta del autor madrileño.

Hoy rescato este maravilloso soneto de Lope publicado en las Rimas sacras. Es uno de esos muchos sonetos qu nacen de la pluma de Lope en su época de arrepentimiento. Impresionante.

Cuando en mis manos, Rey eterno, os miro,
y la cándida víctima levanto,
de mi atrevida indignidad me espanto
y la piedad de vuestro pecho admiro.

Tal vez el alma con temor retiro,
tal vez la doy al amoroso llanto;

que arrepentido de ofenderos tanto,
con ansias temo y con dolor suspiro.

Volved los ojos, a mirarme, humanos,
que por las sendas de mi error siniestras
me despeñaron pensamientos vanos;

no sean tantas las miserias nuestras
que a quien os tuvo en sus indignas manos
vos le dejéis de las divinas vuestras.

Nos dice Lope que cuando alza la forma en la congración, recordemos que el fénix llegó a ordenarse sacerdote, cuando alza a la v´ctima del sacrificio eucarístico e asusta, se ruboriza de que algo tan puro pueda ser sostenido en sus pecadoras manos. Dios se deja coger por pecadores.
Ahí vienen las reacciones encontradas de Lope, las sensciones que no se explican, el arrepetimiento, la incapacidad de entender cómo Dios después de haber sido tantas veces ofendido por el que hoy lo sostiene en el altar todavía se deja.
El último terceto es impresionante: no sean tantos mis pecados para que dejes de tu mano, de tu amparo, a este que hoy indignamente te recg en las suyas.

Un santo pecador y un excelente poeta.

Contradicciones políticas

Vaya pastel para los diputados del PNV. Zapatero requiere de sus votos para poder sacar adelante la ley del aborto. ¿Qué piensan hacer?
Sería trsite, muy triste que un partido que en sus antiguos estatutos se define como católico, que en sus siglas actuales vascas, JEL, dice: Jainkoa eta Lagi zaharrak, es decir Dios y las viejas leyes (es decir Partido Nacionalista Vasco de Dios y las viejas leyes), que en tiempos era lugar de encuentro del gran pueblo catolico vasco se vendiera por dinero. Dinero, digo, pue sé que la contraprestación que ofrece ZP va ser el vil metal. Oh judas mercator pesimus. Por trenta monedas de plata.

Lamentable es también el pensar que el único ministro que ha tenído el PNV en su historia, Manuel de Irujo, dimitió de su cargo como ministro de la II.República por negarse a firmar penas de muerte. Resulta que era del PNV. Del PNV bueno.

No es plan de enumerar de qué diversas maneras se está traicionando el PNVa lo largo de los 30 y pico años de democracia que llevamos.

Pero, queridos parlamentarios: ¿Estám dispuestos a cargar con el peso de tanto niño muerto en sus conciencias? Son ustedes los que tienen la llave del genocidio. ¿Quieren pasar a la historia como los Herodes de la democracia?
Dejando a un lado el simple hecho de que el aborto esté o no esté bien, solo por coherencia, ¿votarán a favor siendo militantes de un partido católico?
Oh... en estos momentos queda patente la falsedad de la política. Somos una cosa pero vamos a votar otra.
Están en el punto de mira. Y también el rey. Pero del rey me espero poca cosa desde que dijo "Yo no soy Balduino". No hacía falta que lo dijera, ya lo sabíamos Alteza, católica majestad.

Maialen Lujanbio

Con el BEC de Bilbao lleno hasta la bandera.

Maddalen Lujanbio campeona de bertsolaris del País Vasco. La primera mujer que consigue este título lo hizo ayer de manera arrolladora en Bilbao ante 15.000 personas tras batir a sus 7 contrincantes entre ellos el gran Egaña y batirse en duelo con Amets Arzallus.
La descendiente del gran Txirrita se alza así con el mayor título que puede conseguir un bertsolari.
Impresionante.

Descanso musical

Necesito un descanso para seguir estudiando. Mucha tralla. Si esto lo hubiera hecho cundo tacaba... no andaría como siempre con el culo prieto y tarde y agobiado y todo eso. Exámenes...
Pero vamos a tomarnos un respiro y vamos a hablar de música. Mejor dicho, vamos a oir música. Como todavía no he evriguado que coño es lo que hay que hacer para que salga el vídeo en la entrada, me y os tendreis que conformar con enlaces.
Bueno, en el menú de hoy tenemos:
Canto della terra, Ave María, Ave María, Te Deum, Abenlied, Magnificat y vale por hoy.

Cosas raras que pasan en Gaza

La semana pasada tuve cierto ánimo esperanzado de que la cosa iba en serio. Si los suecos se han "implicado", a la larga la canalla política pan-europea terminará movilizándose para ir metiendo en cintura a Israel, ese peligro hecho consumado en estado, consentido y favorecido contra toda justicia y derecho. Después incluso me fui tomando las noticias en serio, con ese margen de descrédito que toda la política destilada en los organismo europeos se merece, política de 2ª potencia y trabada ab origine. Pero algo es algo: Reconocer a Jerusalén E. como capital de Palestina (lo que debiera haber sido garantizado desde el fatídico 1947, hace 70 años) y boicotear cualquier actividad político-diplomática israelí en ese sector de la ciudad. Bien. Poco, casi nada, pero algo. Bien.

Sin embargo la realidad se impone con toda su pervesa carga, atormentadora. Primero el boletín de Zenit de ayer, increíble si no fuera tan probable:

Alarma de Cáritas de Jerusalen: Las aldeas de Cisjordania no tienen agua potable

No tienen agua porque Israel no les da agua, porque no son israelíes, porque son palestinos. Y ya se sabe lo que un palestino vale en la Palestina ocupada militarmente por Israel: Un palestino no vale casi nada (o vale 100 por 1 --> 1 israelí= 100 palestinos).


Y hoy la noticia del "placaje" egipcio, increíble si no fuera también tan probado:

Egipto instala un telón blindado para bloquear los túneles palestinos

Con lo que la tumba de los palestinos de Gaza tiene ya dos formidables muros: El de hormigón que levantaron los israelíes y el de acero que instalan los egipcios. Paradójica construcción que se oculta y se obvia en el mismo año de las absurdas manifestaciones por la caída del Muro de Berlín. El muro doble contra los palestinos, el muro de Israel más el muro de Egipto, ni se ve ni se siente ni es "muro". En el escenario del nuevo "Berlín-Gaza" sólo faltan metralletas y potentes reflectores y dar la orden de "Fuego!!!" (perros y alambres de espinos y militares encanallados, todo eso, ya lo ha también (les falta el look SS/Stasi, (las ideas exterminadoras también las tienen ya, hace mucho))).

Lo risible es que tengan que ser los suecos quienes levanten esta vez la liebre. Una movilización absurdamente confusa que en la mente desviada de casi todos mezcla actualidad con derechos/justicia y no separa churras de merinas.

El mal está instalado en Sión como se instalaron hace siglos poderes sacrílegos y blasfemos, aquella horrenda "abominación de la desolación". Que, por paradójico que suene, ahora resulta que es el mismo estado de Israel: Una abominación desoladora, el mayor riesgo que se ha consentido desde el final de la 2ª Guerra Mundial, mucho más peligroso que la antigua URSS o que el potencial demente de los USA.

La victima, realmente, es todo el mundo, amenazado por la furia satánica del Islam gracias a la siniestra coartada que Israel les procura, una serpiente que se muerde la cola. Pero la victima primera son los palestinos, la victimada Palestina aplastada por la bota estrepitosa y manchada de sangre de Israel.

Mientras todo esto es tan evidente para los cristianos de Tierra Santa - testigos y victimas ellos mismos, con un patético plus de sufrimiento - la gente, el vulgo, no sabe/no contesta; o sabe mal y contesta peor.

Pax super Ierusalem !

bertsos

Estos de aquí son los elegidospara la final de bertsolaris del País Vasco. Gran acontecimiento.
Se celebra cada 4 años y es uno de los días más grandes que un vascoparlante puede vivir. Ese día, que esta vez sera el 13 de Diciembre, el euskera se hace arte. La palabra se hace arte.
Es literatura oral.
Dese antiguo se lleva practicando en Euskal Herria al arte del bertso. Al principio solamente era una forma medida, rimada y cantada de contar ciertas cosas: Noticias, anécdotas, apuestas... todo tipo de cosas relacionadas con el mundo rural o incluso a veces político.
Grandes bertsolaris ha conocido la Historia: Fernando Amezketarra, Pedro Mari Otaño, Iparraguirre, empelar, Txirita, Basarri, Uztapide, Xalbador, Amuriza, Sarasua....
En esa nómina de bertsolaris que acabo de nombrar está patetnte la evolución del bertso. Desde el casero que vivía de sus industrias, entiéndase la expresión, al hombre de cierta cultura que habló de amor y patria, pasando por el bohemio que se recorrió latinoamerica cantando canciones de su tierra y a su tierra, el hombre de profunda fe y reconocido atibelicista que desde su rinconcito en Rentería escribia, sabía hacerlo, contra las guerras carlistas y cualquier conflicto armado, halaba de lo que el cura había predicado en la iglesia y resumía en bertsos el apocalipsis sin que le faltara tiempo para hacer reir con su palabra a la gente. Txirrita fue un hombre gigantescamente gordo que murió en Goizueta de un ataque cerebral pero que pasaba por ser el bertsolari más solicitado de su tiempo, un polemista nato y un hombre conchispa de humor insuperable que utilizaba para fustigar a enemigos y a contrarios políticos. Basarri fue uno de los grandes del siglo XX. Trabajó durante años en el batallón de trabajadores después de la guerra civil y de aquellos años nacen sus innumerables bertsos contando historietas de todo tipo. Ganó un par de veces la txapela del campeonato del Pais Vasco, es dcir, resultó campeón igual que Txirrita anteriormnte.
ztaide llegó un poco más tarde. Hasta la irrupción de Egaña nadie había conseguido hacer lo que Uztapide, ganar tres veces seguidas el campeonato, hoy Egaña camina hacia su 5º título, y ser el referente de toda una época e la que todavía los bertsolaris eran de plaza y campeonato.
Hay muchísimas historias de estos poetas.
El bertso ha evolucinado desde el campo a la universidad. De ser arte de aldeanos ha pasado a ser arte de intelectuales y universitarios. El bertso reuquiere de gran agilidad mental, conocimiento, cultura, astucia e incluso estrategia. El la máxima expresión del euskera. No se si ya he dicho que todo es improvisado.
Pues esos personajes que veis arriba son los que esta vez puganara por hacerse con la txapela. El de la izquierda es Egaña, el campeón de campeones.
Como bertsolari que fuí y soy, como vascoparlante que soy, como amante de mi lengua que soy y enamorado de los bertsos que por herencia paterna soy ese día me pondré frente a la televisión a las 10 de la mañana y no me alajaré de esta hasta las 10 de la noche. 12 horas de bertsos.
Arte, puro arte.

reflexión

Reflexión

Espejismos de cuerpos refractarios
parecen simular razón divina
De gotas inyectadas entre espinas
esfinges sumergidas son rosarios

Reflejos dan sentido al calendario
debajo de esta agua cristalina
Diamante siempre oculto en una mina
descansa el tiempo envuelto en los sudarios

Charoles de zapato utilizados
por niños de pupilas deslustradas
Espejos duermen rotos dispersados

tan fino como polvo de cien hadas
Marmóreo siento pasos encerados
de cóncavas cucharas deformadas

Pablo Dawid

Condena

A trabajos forzados me condena
mi corazón, del que te di la llave.
No quiero yo tormento que se acabe,
y de acero reclamo mi cadena.

Ni concibe mi mente mayor pena
que libertad sin beso que la trabe,
ni castigo concibe menos grave
que una celda de amor contigo llena.

No creo en más infierno que tu ausencia.
Paraíso sin ti, yo lo rechazo.
Que ningún juez declare mi inocencia,

porque, en este proceso a largo plazo
buscaré solamente la sentencia
a cadena perpetua de tu abrazo.

Antonio Gala

desvariando

Sábado por la noche y no me apetece salir. Me encontraré con la gente de siempre y tendré que oír lo de siempre en el sitio de siempre, mientras la misma música suena inmisericordemente y los mismos pesados y los mismos gilipollas hacen lo que hacen siempre: el subnormal. Además, hoy hay marejada. Fiestas de quintos o algo x el estilo... mal rollo.
Por estas zonas del norte de Navarra es común la barbarie, sobre todo si uno está un pokillo bebido y encima la genética no está de su parte y las neuronas que le han tocado en suerte ya vienen jodidas de fábrica.

Estoy en mi habitación escuchando a Mikel Urdangarin y escribiendo esto con la sola luz de la pantalla y un pequeño flexo. Estoy solo en casa cuidando a mi padre. Mi hermano está currando y mi madre, por una vez, ha salido a cenar con sus amigas.

Un intenso aroma a café invade la habitación. Me encendería un cigarro pero eso en mi casa está prohibidísimo. Lástima. Es lo que me hace falta.

He pasado la tarde dándole al asunto este de estudiar. Oh... que coñazo. Pero bueno, es lo que toca y hay que seguir en la guerra. Hace un rato que he acabdo Pedro Páramo. Hay que leérselo, es muy necesario leer a Rulfo. Señores estamos en Comala.

Sabina, en esa preciosa canción que se llama "peces de ciudad" tiene una hermosa frase en la que dice " en Comala comprendí, que al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver" que luego Ana Belén, al versionar la canción, cambió por " en Macondo compredí..." dos grandes pueblos. Tanto Macondo como Comala.

Hoy he leído la última carta que le mandé a Olaia. Que pena me he dado. mucha, mucha, mucha. No espero contestación. Han pasado ya... muchos meses. Estoy como decía Lorca " amor de mis entrañas, viva muerte, en vano espero tu palabra escrita".

Qué será de ella... no se nada desde hace mucho. Me comentaron algo así como que se había echado novio y estaban pa vivir juntos y tal... lo que sí sé es que se va a Chile. Muchas veces meto su nombre en Google para ver si sale algo y resulta que le han dado el Erasmus. A la católica de Chile se va. Ja, ja, a la católica. Con poco católica que es ella.

La verda es que he puesto a Urdangarin y me he acordado de ella. Solía ponerme a Urdangarin cuando estaba mal y yo corría tras ella para hacer de paño de lágrimas. Hoy... donde estás? te habras liado con algun borrokilla de estos que dicen ser euskaldunes, más que nadie y se apellidan fernandez y López y se llaman Arnaldo. Ya me conozco la historia.

Pues la verdad es que uno no puede hacer más que asumir la derrota. Aceptar que te han derrotado. La cuestión es que la derrota se hace ya muy familar y ya ni sientes dolor. Sientes lo mismo, todo el rato lo mismo.

Que malo es el otoño, joder.

Respondiendo

Rescato este post que publiqué hace un tiempo en mi anterior blog. Otro camentario de un conocido me ha hecho recordar que tenía esto escrito por ahí y como me viene muy al caso, lo reproduzco.

No es fácil ser católico hoy en día. Cualquier creyente lo sabe y si es joven habrá podido sufrir el rechazo y la burla de la gente hacia él y hacia la fe católica. Escribo este articulo tras estar pensando en una frase que me dirigió un amigo (que se declara respetuoso con todo pero luego se le ve por que pie cojea):

“como puedes creerte una chorrada como que tres personas son la misma o que la virgen se quedo preñada sin haberse tirado a otro que seguro no sería San José”.

Para contestar a esta frase tengo varios modos. La primera es simplemente que “creo”, con todas mis fuerzas y toda la capacidad que tengo. Y todavía creo que no creo como debería creer, soy hombre de poca fe.

También podría defenderme atacando directamente a los postulados de su ideología, marxismo leninismo, cosa que no me costaría mucho, diciéndole que en verdad el marxismo actual es el opio del pueblo, que aquel que fundó su ideología era un puto burgués que vivió como quiso, no pego un palo al agua en toda su vida y encima se dedico a decir como tenia que funcionar la clase obrera y eso cuando sus fumadas de opio se lo permitían.

Tampoco quedaría demás decirle que Marx era un terrorista y un cabrón. Con Lenin no me meteré, sería muy largo.

Le podría decir que al contrario de los personajes que el toma como líderes, el mío, fue un tío legal, estuvo a pie de obra, fue obrero, convivió con lo peor y más marginado de la sociedad de aquel tiempo (putas, ladrones, los de hacienda, indigentes, leprosos, soldados...), que defendió la paz a ultranza, que se jugó la vida en más de una ocasión por salvar, por ejemplo, a una mujer adultera, que tuvo la valentía para responder a la autoridad moral y religiosa de su época (fariseos...) sabiendo que eso le podría costar la vida y que fue consecuente con sus palabras y hechos hasta acabar colgado, humillado y muerto en una Cruz. Igual que Marx y que Lenin. Y si todo eso no fuera suficiente le podría decir que era hijo de Dios y que resucitó al tercer día.

Indudablemente me lo negaría todo.

Pero vayamos más allá. Esta gente ve los dogmas de fe como un desafío a la inteligencia. Para ellos son cosas absurdas y no pueden entender como la gente puede aceptar este tipo de conceptos. Es el problema del hombre moderno. El hombre teme al misterio y a la duda y para defenderse de lo que desconoce recurre a la ciencia y a ideologías fundamentadas en lo material. Si algo se sale de lo científicamente demostrable ya es mentira o una vana ilusión. ¿Cómo un hombre de hoy, con preparación intelectual media o incluso superior puede creerse en semejante tontería? Decía Pascal que prefería pasar la vida pensando que existía un Dios y luego equivocarse que ignorarlo y luego tener que presentar cuentas una vez muerto, o aquella mítica sentencia “el corazón tiene razones que la razón no entiende” y no creo que nadie se atreva a dudar de la preparación intelectual de Pascal.

El intelecto (de donde viene la palabra intelectual, intellectus), en términos filosóficos, (hoy en día tan de moda para dar explicaciones absurdas por parte de gente que no tiene nada que decir), es la parte de la razón humana que se utiliza para conocer lo necesario. Hay cosas contingentes (creadas, que no existen de suyo) y hay cosas necesarias. Decir que uno solo cree en lo que ve, es manifestar públicamente que no utiliza el intelecto. Por el intelecto se conoce lo esencial de la existencia humana y se llega a conocer, someramente, el concepto del creador, del que todo lo crea y no es creado sino que existe de suyo, lo que nosotros llamamos Dios. Lo único verdaderamente necesario, pues de él nace y depende todo. Digo someramente pues la razón humana se ve desbordada ante la persona de ese Ser puro subsistente, esa cosa que llamamos Dios.

El aceptar un dogma de fe no es ser ignorante, no es ser tonto, es saber que existen cosas que no superan, ser intelectualmente maduro y saber admitir que la razón humana no puede comprenderlo todo. El despreciar y reírse de uno que cree en un dogma, que tiene un credo, denota primeramente poca educación y respeto y en segundo lugar poca capacidad de razonamiento y poco conocimiento de la capacidad y el tamaño del hombre.

Creer en la Trinidad o en la virginidad de María no es una tontería. Creer viene de confiar y se confía en quien se quiere. Yo creo porque amo, si me fundamentara solo en mi capacidad intelectual para creer, no creería en nada. Hay que ser maduro para admitir que no podemos conocerlo todo y entonces solo nos queda confiar, no con resignación, sino con amor. Nosotros no podemos conocer a Dios, pero lo amamos, obsérvese pues la congruencia de la fe católica que dice que amando a Dios se alcanza la contemplación y el conocimiento eterno de Él.

El hombre que teme al misterio y se agarra a la ciencia para resolverlo todo no avanza.

Quien me diga que la fe se fundamenta en postulados no demostrados, recibirá de mi la contestación de que las matemáticas también se fundamentan en dogmas de fe que son los postulados de Euclídes. O que la física tranquilamente se puede ir al carajo con todo lo que guarda la física quántica y todavía desconocemos, y nadie duda de la matemática ni de la física.

Yo querría ser como nuestros mayores, que no tienen explicaciones filosóficas para fundamentar su fe, solamente creen, y tienen la sabiduría de poder responder a una pregunta, por ejemplo, sobre como es que la trinidad puede ser tres personas y a la vez una con esta simple respuesta: “No lo sé, pero es así”.

A mi amigo, el que lleva el respeto por bandera no le digo nada de esto por dos razones: le tengo el respeto que el no me tiene y porque no me entendería.

poema de un viernes en autobuses

Las estaciones de autobús

son cementerios de copas sin nombre,

son galerías de rostros
pasajeros,
son lugares repletos de ojos fugaces,
de gestos vacíos,
de multitud sola.
Son el lugar de la eterna espera,
de las conversaciones mudas,
del vagar, vagar, vagar y el seguir vagando quieto.

La gente se arremolina y entra al autobús
como desfilan las ovejas al matadero,
para seguir llevando,
ahora juntos pero separados en un habitáculo,
su muerte viva sobre ruedas.
Las estaciones de bús son Comala:
El refljo del infierno.

De congreso

El lunes y el martes tuvimos congreso. Estamos en el cuarto centenario de la publicación del Arte nuevo de hacer comedias de Lope, el manifiesto de fundación de nueva forma de hacer teatro. Este 2009 ha sido un año repleto de actos de conmemorativos, todos con la figura del Fénix de los Ingenios al fondo. Para este que escribe es motivo de alegría.

La cuestión es que los dos días de congreso fueron especialmente felices, emocionantes e interesantes. Además, me terminé de convencer de que todos los estudiosos de la literatura del Siglo de Oro no son tan gilipollas con Francisco Rico. No, no, no, no, no, no lo son.

Es impresionante que gente como Serés, Pedraza, Oleza, Vitse... catedráticos todos, de fama mundial por el trabajo que ha realizado se aproximen a ti y te pregunten que cómo te van los estudios, qué haces ahora, cómo te estás... te comenten que tienen cierto proyecto, que quieren montar unos seminarios sobre Siglo de Oro, que si te gustaría participar, escribir algún artículo, hacer alguna recensión... Y tu te quedas agilipollado.

Todos los sabios que en el mundo han sido no son como Rico, como el idiota de Rico. Es gente maja, sin ningún divismo. Peña legal que encima te paga el café y la napolitana en la cafetería. Olé.

Era impresionante ver el aula magna del Central. Arellano, Carlos Mata, Diez-Borque, Pedraza, Oleza, Vitse, Serés, Teresa Ferrer, Garrido, Oliva, Spang... y no era menor la calidad de los oyentes, pues, había mucho profesor de universidad. Y entre aquel plantel... yo. Sentado entre Pedraza y Serés. Como uno más. Me avergüenzo de la suerte que tengo. ¿Qué coño pintaba yo entre esos dos? No lo sé. Yo llegué primero, ellos se sentaron después. Y yo feliz.

Acabó el congreso y los becarios nos fuimos a cenar. Gallegos, valencianos, andaluces, navarros (solo2)... Y cachondeo. Pero cachondeo guay. Que si a mi me gusta Lope, que si a mí Tirso, que si este es un pakete, que si saca otra caña, que si tal ponente es más aburrido que la leche... Luego cada uno tiene sus pedradas. Un haciendo la tesis sobre tal auto de Calderón poniéndola en relación con no sé cual pasaje del antiguo testamento y otras fuentes italianas del siglo XVI... un batiburrillo. Pero interesante.

Hay momentos en los que uno es consciente de la suerte que tiene de poder estudiar una carrera y además poder participar de la vida académica. Estudiosos hablando para otros estudiosos y para gente como uno que estaba allí. Y discuten entre ellos y muchas veces se cabrean... pero todos argumentan lo suyo de maravilla.

Hay catedrático francés, jubilado ya, Marc Vitse se llama, que es todo un personaje. Hombre respetadísimo por todos. La última vez que la lió, cosa que frecuentemente y en casi todos los congresos, fue en el Malón de Echaide en agosto. Tras un acto de autoalabanza y egolatría de Francisco Rico, Vitse, con su aspecto de aldeanico de pueblo y sus gafas en la punta de la nariz, levantó la mano... "querido Paco, todavía anonadado por tu verbo órfico te tengo que decir que estoy conforme con lo que has dicho pero..." y aquí empezó a citar y citar y citar y citar y citar... hasta que el idiota de Rico se tuvo que callar. Esas cosas se ven poco pero merece la pena verlas.

Dios mediante, en abril andaré por UAB con Serés... y con Rico. Espero que no me pegue la patada verbal en el culo que me propinó el año pasado a cuenta de una pregunta sobre el Lazarillo... ya se verá.

Patrona de los músicos

Mañana celebramos los músicos el día de nuestra gloriosa patrona Santa Cecilia. No voy a hablar aquí de su martirio, páginas hay miles que lo cuentan. Solo la quiero traer aquí para que todo el que pierda su tiempo visitando esta ínsula lo sepa.

Cuando visité Roma en el 2005 pasé por las catacumbas de San Calixto papa, a las afueras de Roma, cerquita de la ermita del Domine Quo vadis. Allí, en esas hermosísimas catacumbas, enterradas en un florido campo romano ví la tumba original de Santa Cecilia. ( es esta que veis al lado)Allí la enterraron los cristianos del siglo primero, junto al Papa Santa calixto y al Papa Antero. os cuelgo una foto de la escultura de
Maderno hizo para la tumba de la santa en el siglo XVI. Esta talla está en la basílica de La santa que hoy guarda sus restos y hay otra exactamente igual en san Calixto, en la tumba que custodió en santo cuerpo de Cecilia hasta el XVI.
La santa, en la imagen, ya con el cuello tajado y sim poder cantar, esperando la muerte señala con los dedos el fundamento de su fe. Tres personas distintas pero un solo Dios. Y así encontraron aquellos primeros cristianos el cuerpo de nuestra patrona.
Hoy lo celebraremos en Lesaka, todos los músicos juntos. Cecilia, parona nuestra, ayudanos.
Haced click aquí y escuchareis el Kyrire de la soberbia misa que Gounod compuso en honor a santa Cecilia.

meditando

Irrumpe en la oscuridad de mi meditación una melodía. Repetitiva pero pausada. Como si letanías fueran. Entro más dentro de mi mismo. Sigue sonando, una y otra vez, esa musica del cielo cantada por esa grave voz de la tierra.
Me adentro en la tierra de mis pensamientos... oh! que sumamente inutil es ahora mismo mi intelecto... no me explico que es lo que me está pasando, pero está pasando.
Aleluya... aleluya...
En este gris sábado de noviembre, en esta templada tarde de otoño donde el mundo se sigue pudriendo un poco más que ayer, pero menos que mañana me dejo llevar. Me dejo llevar...
la tarde muerta, mi mente en blanco, el aire que mueve las ramas, el cielo gris, la muerte frente a frente y una oración que hace eco en mi mente y en mi alma...
Y la voz de es de Leonard Cohen.

Entrada prestada

Tengo un profesor, al que algunos que pasan por esta ínsula conocen. Es poeta y estudioso de la literatura hispanoamericana. Gaditano de Pamplona.

La cuestión es que tiene un blog, El sur es el norte, al cual entro a menudo. Hoy he leído una entrada ya vieja que había pasado por alto y me ha encantado. Escrita en un reciente viaje a Argentina y Uruguay. Se la cojo prestada:

Son absolutamente educados y encantadores, pero hay, por lo menos, un cincuenta por ciento de posibilidades de que te escuche un taxista, un camarero o una señora que pasea por la plaza, y que cualquiera de ellos te pregunte:
-¿De qué parte de España sos?
Y, lo siento, sé que está muy mal, pero hay veces que me puede mi sangre navarra y no me apetece hablar porque estoy cansado, tengo prisa o simplemente no me da la gana. En Buenos Aires fui a comprar tabaco para un necesitado amigo argentino en España y traté de decir casi en un susurro:
-¿Tiene tal marca, por favor?
El kioskero no se dio por aludido (sería de origen italiano) y me extendió lo que yo le pedía, con lo que suspiré aliviado, pero enseguida escuché una voz ronca por detrás:
-¿De qué parte de España sos?
Zas, ya me habían descubierto. Me dí la vuelta y ya no escuché, sino que olfateé un fuerte perfume a alcohol. El borracho me repitió la pregunta:
-¿De qué parte de España sos?
Cuando estoy de buen humor contesto que de Cádiz.
-De Pamplona.
-¡Pamploooona! Yo estuve en Pamplona - y aquí se puso a canturrear: "U-no-de-ene-ro, dos-de-fe-bre-ro, eeeeh, tres... de ju-lio... ¡San Fermín!
Al llegar a Montevideo decidí que había que sustituir las medias verdades por mentiras completas, a fin de cortar futuras explicaciones sobre la geografía y las costumbres de mi interesante país. Me subí a un taxi y solté en un acento lo más neutro posible el lugar de destino al que quería llegar. Pero mi destino era otro. El taxista arrancó y luego me dijo:
-¿De qué parte de España sos?
-De Teruel, soy de Teruel.
-¿¿¿De Teruel? ¿Pero qué jamoooones en Teruel! Yo tengo amigos en Teruel....
Sí, en ese momento comprobé que Teruel también existe.

Jan Twardowski

Estoy inmerso en la lectura de un poeta polaco que me está abriendo gritas, poco a poco, en el corazón. Jan Twardowski. Un cura y poeta polaco fallecido hace pocos años.
Muy conocido en y querido en Polonia. Un hombre presente en la vida intelectual y cultural del país eslavo que con su humildad y dedicación consiguió cautivar. Formó parte de un movimiento poético-religioso que desde la época soviética hasta la caída del muro consiguió refrescar, cambiar, reencauzar o influir en gran parte en la poesía polaca.
Su poesía, sencilla y directa, sin giros, metáforas, extrañas imágenes ni nada por el estilo llega directa al corazón de quien pasea ojos sobre sus versos.
Ha merecido elogios de grandes autores polacos y europeos, hasta del mismísimo Juan Pablo II, al cual conocía personalmente y de cuya poesía otro día os hablaré.
Podeis leer la antología poética del poeta polaco, integramente y en castellano, clicando aquí.

viernes de otoño

Hoy estoy francamente otoñal, triste, tengo el alma de color cobre, rojiza, desangrada... y no hay razón especial para ello. Pero así estoy (yo sin ti...). Por tanto hoy toca sobredosis de dolor, Ojo al dato: Alberti dice... Te digo adiós, amor, y no estoy triste

Gracias, mi amor, por lo que ya me has dado,
un solo beso lento y prolongado
que se truncó en dolor cuando partiste.

No supiste entender, no comprendiste
que era un amor final, desesperado,
ni intentaste arrancarme de tu lado
cuando con duro corazón me heriste.

Lloré tanto aquel día que no quiero
pensar que el mismo sufrimiento espero
cada vez que en tu vida reaparece

ese amor que al negarlo te ilumina.
Tu luz es él cuando mi luz decrece,
tu solo amor cuando mi amor declina.

Y sigue Lorca...

Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena, pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura

Darío resuena en lontananza...

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque esa ya no siente,
pues no hay dolor más grand e que el dolor d e ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,

¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!...

Juan Ramón...

De tanto caminar por los alcores
agrios de mi vivir cansado y lento,
mi desencadenado pie sangriento
no gusta ya de ir entre las flores.


¡Qué bien se casan estos campeadores:
el pie que vence y el entendimiento!
El recio corazón, ¡con qué contento
piensa en mayo, brotado de dolores!


Es ya el otoño, y en el yermo y puro
sendero de mi vida sin fragancia,
la hoja seca me dora la cabeza...


¡Amor, amor! ¡Qua abril se torna oscuro!
¡Que no cojo al verano su abundancia!
¡Que encuentro ya divina mi tristeza!

Don Antonio Machado dice...

     Tarde tranquila, casi

con placidez de alma,

para ser joven, para haberlo sido

cuando Dios quiso, para

tener algunas alegrías... lejos,

y poder dulcemente recordarlas.

Y yo concluyo con eeste poemilla escrito en otoño...

Por las grietas de mi vida

Se filtran mis ansias, mis deseos

Mis frustraciones, mis te quieros

Que no llegarán a oídos de nadie,

Las notas de mi guitarra pasan 

A ser lágrimas, y mi canción

Un réquiem de suspiros

Por un corazón que ya no late.

Grido a Roma

Del genial poemario Poeta en Nueva York arreglado y traducido por el gran Angelo Branduardi para el discazo "poetas en Nueva York". Dramático.

Grido a Roma

perché non c'è più
chi divida il pane e il vino...
né chi coltivi erbe
in bocca al morto...
né chi sappia aprire

i lini del riposo...

né chi pianga per le ferite
degli elefanti...

non c'è che un milione di fabbri
che forgiano catene
per i bambini del futuro...
non c'è che un milione di carpentieri
che fanno bare senza croce...
non c'è che una folla di lamenti
e vesti aperte alla pallottola...

ma il vecchio dalle mani trasparenti
dirà amore e amore
acclamato da milioni di moribondi...
dirà amore amore e amore
nel tessuto tremante di tenerezza...
dirà pace pace pace
fra brividi di coltelli...

perché vogliamo
il pane di ogni giorno...
fiore d'ontano
ed eterna tenerezza sgranata...
perché vogliamo che si compia
la volontà della terra

che per noi tutti ha frutti da donare...

A Ramón Sijé

Para mi, esto que aquí os pongo, es una de las mejores elegías que se hayan podido escribir en la lengua castellana. Miguel Hernández, poeta al que leí hasta el hartazgo en mi adolescencia y al que admiro vivamente, escribió esto a su amigo Ramón, del cual se había alejado para acercarse al círculo que Neruda estaba formando en España.

La amargura de esta elegía se puede entender en parte en ese verso que dice "tenemos tanto de que hablar" puesto que los dos poetas, Sijé también lo era, tuvieron sus más y sus menos y no volvieron a entablar conversación nunca más. Hernández, roto por el dolor y la pena de no haber arreglado las cosas con su amigo, plasma aquí todo su arrepentimiento. Desgarradoramente poético.

Cuando el año pasado coincidí en Burgos con Gabriele Morelli, uno de los grandes estudiosos de la obra del poeta levantino, llegamos a la conclusión, tras unos cuantos cafés y humo, de que sin duda esta elegía es la una carta al difunto Sijé, una de las más brillantes elegías escritas en castellano junto con la de Lorca a Ignacio Sanchez Mejias y Lope a su hijo Lopillo y una composición, ciertamente, no suficientemente apreciada.

Tienen versos maravillosos, imagenes y figuras preciosas y sobre todo... sentimiento. Aquí no hay yo poético que valga. A disfrutar.

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
con quien tanto quería).

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas

del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

sine nomine I

No corren buenos tiempos. Pronto, antes de lo que yo esperaba, voy a tener que tomar una dificilísima decisión. Una decisión que no solo incumbe a servidor, sino, a toda su familia. Es una de esas cosas que sabes que tarde o temprano vas a tener que hacer pero que siempre ves con distancia. La distancia es una de las armas contra el sufrimiento, pero su efectividad va acorde con su simpleza. Pan para hoy, hambre para mañana.

Crecemos. Y crecer es una putada. Salimos del globo que nos rodea y nos vamos curtiendo golpe a golpe. Pero nunca se acostumbra uno a tomar decisiones. A ser mayor. A ser adulto. Si me cuesta decidir cuando el afectado soy yo... cómo no me va a costar decidir si en mi decisión tabién pueden salir afectados mis cercanos.

Otra vez a cargar con el peso que no me corresponde, en principio. Lo llevo haciendo desde que tengo uso de razón pero cad día el marrón es más grande. El sufrimiento también. Y no es el el dolor físico lo que más duele, no. Es el dolor interior,el que no deja descansar, el que no se calma con lágrimas.

(Mientras escribo esto hay dos subnormales partiendose el culo y saltado sobre sus correspondientes sillas mientras ven piñazos de espanto en youtube. Y son universitarios. Son escoria. Son ese tipo de gente que quita prestigio al hecho de tener una carrera. Mejor pudieran estar en el animalario de la facultad de ciencias que en una biblioteca. Joder. Ya me he cabreado.)

Pues dicho todo eso... me quedo con un soneto de Jose Luís Martín Descalzo:

Nunca podrás, dolor, acorralarme.
Podrás alzar mis ojos hacia el llanto,
secar mi lengua, amordazar mi canto,
sajar mi corazón y desguazarme.

Podrás entre tus rejas encerrarme,
destruir los castillos que levanto,
ungir todas mis horas con tu espanto.
Pero nunca podrás acobardarme.

Puedo amar en el potro de tortura.
Puedo reír cosido por tus lanzas.
Puedo ver en la oscura noche oscura.

Llego, dolor, a donde tú no alcanzas.
Yo decido mi sangre y su espesura.
Yo soy el dueño de mis esperanzas.

Es uno de los poemas que siempre me auydan en momentos... grises.

Para maravillarse

No lo he podido evitar. Aquí lo cuelgo.

Un descubrimiento musical

Hacía mucho tiempo que no me encontraba con algun músico que me transportara a otro lugar, o me hiciera meditar o me dejara anonadado. Lo he encontrado y como no, tenía que ser italiano. Desde Arvo Part no me topaba con uno así.

Heredero de la mejor música contemporánea de italia, con una gran influencia del gran Ennio Morricone y un gran gusto compositivo. Hablo de Paolo Buonvino.
Un jóven compositor de esa preciosa región italaina de Reggio Calabria.
Empezó siendo ayudante de Battiato y ha acabado por ser uno de los mejores compositores italianos del momento.

En el 95 compuso una obra basada en San Francisco de Asis para soprano, tenor y bajo solistas, orquesta, órgano, coro y voz recitante. Una obra en la que se aprecia su gran religiosidad a la hora de componer. Utiliza, además, un tema que tantos y tantos han tratado que es la vida de San Francisco, sumandose así a la larga lista de músicos que han hayado inspiración en la vida del poverello de Asís.

Compositor de Bandas sonoras trabaja sin cesar en peliculas taquilleras en Italia y ha comenzado a trabajar en prodcciones americanas.

Pero quiero hablaros de la que para mí es su mejor obra: Pade Pio, compuesta en el 2000. Impresionante. Inenarrable. Comuesta para una telefilm en 2 partes que la RAI produjo un año después de la betaificación del capuchino estigmatizado.

¿Qué os evoca a vosotros un camvento franciscano apartado del mundo, un frailecillo estigmatizado, naturaleza, dolor, amor, milagros...? pues la obra de Buonvino es una evocación hecha música. Y ojo. Puede hacer llorar.

Los que me marcaron I

Hasta los trece años nunca había leído poesía, o más bien, literatura, apenas, en castellano. No fue hasta que en 4º de la ESO MºJesús Astondoa, esa gran profesora, nos empezó a incitar a la lectura de los clásicos castellanos por medio de sus maravillosas explicaciones y gracias a esa virtud que tenía de implicarnos a todos en la narración o el poema que estabamos trabajando.

Lo primero que creo haber leído es el Cantar del mío Cid. Y me encontó. Todavía recuerdo como empieza la mjura de Sta.Gadea (la iglesia de Sta.Gada todavía existe en Burgos): Matente por las aradas, non por villas ni poblados y sáquente el corazón por el siniestro costado, si non dixeres la verdad de lo que te es preguntado... y yo me imaginaba cual cid, haciendo jurar a todos aquellos cabrones que me jodian la vida, que no volverían a mirarme más so pena de caer bajo la hira de mi espada. Ja.

Pero luego llegó Jorge Manrique y sucumbí, sin remedio a sus coplas. Me parece una de las obras maestras de la literatura nuestra lo que este palentino escribió a su padre. Impresionante. "recuerde el alma dormida, avive el seso y despierte contemplando, como se pasa la vida como se viene la muerte tan callando..." Brillante. Todavía lo releo. Cada vez enuentro algo nuevo en esas coplas de pié quebrado.

Junto con Manrique llegó el marqués de Santillana. Sus sonetos fechos al itálico modo son un intento, ciertamente, fallido de introducir el endecasílabo en la lengua castellana. Pero Don Iñigo me regaló los poemas más populares, expontáneos y vivos que he leído nunca: Las serranillas. Y era muy bueno.

Así, por de pronto entró Garcilaso. Oh! bendito descubrimineto! y rompí a llorar a cada paso de mis ojos por sus versos. "escrito esta en mi alma vuestro gesto". En mi alma también había un gesto escrito y por hábito de alma misma lo tenía. Aquella gracia inscrita en mi alma era la misma que Garcilaso albergaba en la suya.

Y saltamos a fray Luís de León. La oda a salinas en liras es de lo más sublime que mis oídos hayan podido escuchar, su cantos a la vida reitarada... el aire el huerto orea...
De la ascética a la mística hay un salto. Y mira, San Juan de la Cruz. Mis 14 años entendieron aquel cántico espiritual como uno de los escritos de amor más hermosos que que jamás pudieron conocer. Mis 22 años piensan lo mismo. Y me lo aprendí entero. San Juan me transportaba a otro mundo, con nuevas imágenes, con singulares evocaciones...Un maestro.

Pasando de golpe unos años, en la historia de la literatura, topé con unsoneto que comenzaba: Suelta mi manso, mayoral extraño, pues otro tienes de tu igual decoro, suelta la prenda que en alma adoro, perdida por tu bien y por mi daño... Me pasaba lo mismo que a ese tío que habia escrito este soneto. Quién era aquel que tan bien se expresaba de mi parte? Lope de Vega. Lo admiro como a nadie. Desde entonces me devoré todo lo que encontraba sobre Lope. Me identifico muchísimo con él. De Lope a Calderón hubo un paso y la vida, efectivamente, acabó siendo un sueño.

El s,XVIII no excitó demasiado aunque leí mucho a Samaniego e Iriarte.



Pero llegó Becquer y mi fiebre adolescente explotó el termómetro de mi discreción. Gustavo Adolfo sabía lo que me pasaba y yo me dí cuenta. Y nos hicimos muy amigos. Sus rimas me las fui aprendiendo día a día, lágrima a lágrima, golpe a golpe, y como lo hice con machado, más tarde, también verso a verso.

S.XX. Unamuno, Machado, Juan ramón y León Felipe me taladraron el alma, pero su predesor, Rubén Darío me habló de una forma que nadie a sabido emular:

DICHOSO el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque ésa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Y aparecieron más tarde Lorca y Alberti y después Dámaso Alonso y Blas de Otero...

Por capricho leí más y me seguí enamorando. LLegué a la universidad y me fuí cogiendo asignaturas de literatura. Y he conocido amigos poetas que me han orientado y profesores que me han enseñado.

No he nombrado a: Las jarchas, Juan de Mena, las cantigas de amigo, Cristobalñ de Castillejo, el Arcipreste de Hita, Boscán, Francisco de Aldana, Herrera, Sta.Teresa, Cervantes, Quevedo, Góngora, Villamediana, Tirso... Al Duque de Rivas, Espronceda, Carolina Coronado, Martínez de la Rosa, Augusto Ferrán, Rosalía, Rafael de León, Cernuda, Salinas, Guillén, Pemán, Panero, Antonio Gala...

Y tantos y tantos a quienes debo sufriento compartido y momentos extasis en la lectura. Gracias a todos.