Desde la Ínsula Barataria: mayo 2009

jueves, 28 de mayo de 2009

Eriales

quí os pongo algunos poemas que presenté al concurso de poesía de la UN este año. He cambiado un poco de estilo. Ya opinareis.

Eriales
-Impotencia-

La mayor frustración para el poeta
es no poder describir el horizonte
al atardecer,
con sus nubes bañadas en sangre
y oro, con todo su color,
con todo su dolor.
No poder describir las broncíneas
piedras de la muralla al mortecino sol.
La mayor impotencia para el poeta
es no poder describir la primavera,
la soledad de la carretera y los
almendros en flor.
La mayor impotencia para el poeta
es no poder plasmar el susurro
de las fuentes,
la caricia del agua a los puentes
ni el llanto de las campanas
en el aire
al despuntar el alba
o al caer la tarde.
El mayor fracaso para el poeta
es trabajar la palabra para expresar
lo que uno siente…
Y sentir que miente
y descubrir que la palabra
No es suficiente.

(Ingenuo intento del hombre
Por expresar lo inexpresable)

-Impotencia II-

Mi corazón es frágil como el cristal
mi cabeza es un hervidero
y mi pluma un erial.

-Cobardía…-
Cuantas veces te habré escrito
un sms
diciendo solamente “te quiero”.
Y pensarlo y repensarlo y decidirme
a mandártelo
mas…lo he vuelto a pensar de nuevo,
no vaya a precipitarme.
Y nuevamente he ido, decidido,
más valiente que nadie
y cuando he abierto la agenda
vuelvo a asustarme.
Y lo pienso y lo repienso.
Elijo entre los contactos tu nombre
y ya apunto de declararme,
me pregunta el móvil:
“¿desea suicidarse?”
Parpadeo:
“¿desea enviar el mensaje?”
Y derrotado
cierro el móvil
borrando el sms…
No vaya a ser que por una hazaña sin sentido
te pierda más de lo que ya te he perdido.

-Il portico d'Ottavia-

Te miro Roma mía con lágrimas
en los ojos todavía
porque viste tanto dolor en este
Pórtico de d’Ottavia.
Me invade una extraña melancolía,
el viento me trae voces
de otro tiempo,
de un pasado doloroso y sangriento,
voces de gente que paso por esta puerta
sin un destino cierto.
Te miro, Roma mía, te escucho,
me hablas del dolor de un pueblo
escucho… tantas oraciones al cielo…
Te miro y te admiro Roma mía
por haber sabido resistir al tiempo,
a dictadores y al viento…
Me postro ante el Pórtico d’Ottavia
en memoria de los que cruzaron esta puerta
y nunca volvieron a ver
Tu luz de primavera eterna.

-E------ -
(no os voy a poner el nombre de la chavala)

Fuiste la primera en tocarme el corazón.
Nada trágico, nada idílico.
Solo la emoción dolorosa de verte
paseando en los recreos
con chicos que no eran yo.
La ilusión de felicitarte en tu
cumpleaños para poder darte dos besos
y tener mi regalo,
tocarte al menos una vez al año.
Llevarnos un día en el calendario
era una fortuna para mí.
Ni me partiste el alma
ni me rompiste el corazón,
Pero todavía hoy, 10 años más tarde,
me tiembla la voz cuando te hablo
y tú te ríes como siempre.

-Revelación-

“Dios ha muerto” me dijo Nietzsche
una tarde en la muralla
mientras el viento pasaba las páginas.
Miré al horizonte, encendí un cigarro
y le dije…”Dios se nos esta riendo a la cara”
Atardecía.

-Observándote-

He pasado tantos años observándote
Cuando pasabas,
Cuando dormías,
Cuando llorabas,
Cuando te ibas
Cuando venias,
Cuando me ignorabas,
Cuando te enfadabas,
Cuando me odiabas
Cuando me querías…
Conozco tan bien tu cara
Que podría esculpirla con los ojos cerrados.

¿QUOSQUE TANDEM?

Un vómito de rábia que salió de mi pluma al día siguiente del atentado con coche bomba perpetrado por ETA en la Universidad de Navarra.

¿Quosque tandem? ¿Hasta cuándo? ¿Hasta cuándo nos vais a hacer cargar con toda la sangre y el miedo que habéis cosechado en cuatro décadas? ¿Hasta cuándo tenemos que temer por nuestra vida y llorar la perdida de otra? ¿Hasta cuando tendremos que oír explosiones de bombas, tiros y lamentos en las noticias? ¡Hasta cuándo vais a seguir manchando el nombre de los vascos con la sangre de gente inocente! ¿Hasta cuándo nos vais a seguir engañando diciendo que todo esto es por nosotros, por la libertad de nuestra patria, por la identidad vasca, por la cultura y la lengua de nuestros antepasados...? ¡Hasta cuándo! Desde los dos años estudié en Euskara, hablé en Euskara, escribí en Euskara, jugué en Euskara, amé en Euskara. Amo mi tierra, quiero a mi tierra y lucho por su cultura, por la persistencia de su lengua. A mi nadie me niega mi identidad vasca. NADIE.
El jueves pasado estaba en clase cuando por sorpresa explotó una bomba en el edificio en el que yo estudio y paso la mayor parte de las horas de la semana. A partir de ahí... todo fue una locura. Y la verdad es que aunque desde el principio fui consciente de que lo que acababa de detonar había sido una bomba, en mi interior no paraba de buscar otras explicaciones, pues se me hacia tristísimo pensar que cierto grupo de energúmenos hubiera atacado una institución tan sagrada como es una Universidad. Pero no. La realidad que quería ignorar me estalló en la cara nada más salir del edificio Central de la UN. El ala izquierda del edificio ardía y humeaba sin remedio. Cerca de nosotros trozos de chatarra del coche que acababa de explotar, troncos de árboles que junto con la chapa del coche habían sobrepasado el ala del edificio y se nos presentaban en frente. Gente con la cara sangrando, gente con ataques de histeria, rostros desencajados, semblantes pálidos, pánico generalizado, Policía Nacional, Forales, Municipales, Ambulancias, lágrimas, maldiciones, caras pálidas e incrédulas ante lo que estaban viviendo. Dolor y vergüenza. Como vasco que soy. Dolor y vergüenza. Y una inmensa pena que invadía todo mi ser.Mi compañera de clase mejicana rompió a llorar desconsoladamente. Cómo decirle que los autores de esa barbaridad no actúan en mí nombre, cómo pedirle perdón, cómo hablarle, cómo... El responsable de uno de los grupos de chavales que visitaban la Universidad en ese momento corría de un lado a otro del campus buscando desesperado al grupo que estaba bajo su cuidado. Mis palabras ni se asoman a poder describir lo que se vivía allí en esos momentos. Nací en Navarra, vasco de raza, lengua y cultura, estudiante de la Universidad de Navarra y ni yo, ni mis compañeros hemos hecho nada para que nos hayan petado una bomba debajo del culo. Nada. Solamente hacíamos lo que, con mucho esfuerzo nuestro y de nuestros padres, hemos conseguido hacer. Estudiar.
¿O es qué acaso tenéis miedo de que lleguemos a pensar por nosotros mismos? ¿Acaso tenéis miedo de que desde nuestra posición hagamos ver a los jóvenes de hoy que vuestro planteamiento es falso, vacío, criminal y genocida? ¿Tenéis miedo de que os dejemos sin cantera? ¿De que os desmontemos los cuatro argumentos falaces que tenéis para defender vuestra utópica, maligna y asesina causa?Nadie tiene derecho a intimidarnos, nadie. No hemos hecho nada. Nadie tiene derecho a poner nuestra vida en juego, absolutamente nadie. Eso ya es atentar contra la dignidad inviolable de la persona. No somos parte de un objetivo. SOMOS PERSONAS. La universidad NO SE TOCA. Ni esta ni ninguna. La universidad es el lugar donde se deposita la cultura, el saber y la ciencia, donde se le inculca a la gente el amor por los más altos valores. Y por lo que se ve, eso os duele. Pues que os siga doliendo. Habéis atacado a un estamento, el estudiantil, que ha contribuido a derribar dictaduras y a cambiar el mundo. A partir de hoy, más si cabe, vais a tener en frente al los hombres y mujeres del futuro. Gente con la cabeza muy bien amueblada y que sabe distinguir el bien del mal, la mentira de la verdad. Gente que sabe hablar, pensar y actuar en consecuencia. Habéis atentado contra los que mañana serán abogados, jueces, médicos, historiadores, filósofos, pedagogos… no os dais cuenta ¿verdad?El estamento estudiantil fue un agente importantísimo en muchos cambios y revoluciones, valga nombrar la oposición a la dictadura franquista o incluso Mayo del 68. Anunciando nuevos aires y aportando una esperanza de cambio. Con vosotros vamos a hacer lo mismo. Asediaros intelectualmente y luchar sin cuartel por medio de la palabra hasta dejaros más solos de lo que estáis.
Debiera ser un compromiso personal de todos los que vivimos el atentado, ser mensajeros de la paz allí por donde vayamos, pero a la vez condenadores y enemigos de la violencia y desde nuestras posibilidades, agentes activos en la lucha contra esta. ¿Qué pretendíais con ese atentado? ¿A quién ibais a matar? ¿Qué mérito tiene vuestra acción? Habéis puesto en juego las vidas muchos estudiantes, de muchos profesores. Y eso no es una hazaña. Es una vergüenza. Vuestra acción lo único que ha hecho ha sido provocar la indignación de la gente y convencer, aún más, y reafirmar a la gente de bien en su convicción de que la violencia no lleva a ningún lado, de que sois unos asesinos y de que la única vía es el diálogo. Seguiremos luchando por la auténtica libertad, por la verdad, por la paz en esta tierra que tanto estáis haciendo sufrir. Vosotros mismos estáis contribuyendo a vuestra desaparición.
No me olvido de aquellos que no han querido condenar el atentado. Vuestra postura es incompresible. Con una ambigüedad que da asco intentáis salir del paso. Ni decís admitir el atentado pero tampoco lo condenáis. Vuestras cuatro mentiras y argumentos de siempre acaban siendo, sin que vosotros os deis cuenta, en una justificación. Decís que aquí hay conflicto político. Bien, pues que por política se arregle, las armas sobran. Luego decís que si esto es una respuesta a la violencia del estado y a la represión que sufre el país vasco. Ya os vais contradiciendo. No niego que haya violencia de estado, es algo constatable pero la violencia de estado parará cuando paréis vosotros. Es de cajón. Habláis de este conflicto como si esto fuera una guerra y no lo es. Estáis solos. Es una guerra de un solo bando. Vosotros contra el sentido común. Vosotros contra un estado soberano llamado España. Vosotros contra la gran mayoría del pueblo que decís defender. El pueblo Vasco. Cuando se tortura a alguien pedís condenas. Condenamos. Cuando han puesto nuestra vida en juego os hemos pedido condenas y habéis callado. Silencio. Y ese silencio lo dice todo.
Por todos los valores que nos han enseñado en esta institución, porque tenemos bastante más categoría que vosotros, porque somos personas de bien nos vamos a vengar de vosotros con la venganza más noble que puede haber. El perdón. Decía el Beato Juan XXIII “condena para el pecado, misericordia para el pecador”. Por muy asesinos que seáis, por mucho sufrimiento que me hayas hecho pasar, por mucho daño que estéis haciendo a vuestra propia gente… Yo os perdono. Y la inmensa mayoría de los que forman esta nuestra Universidad de Navarra… también.

miembrilla

No quisiera parecer antisocialista pero últimamente no me está quedando más remedio. Y hoy me ocupo de la mininstrilla mienbrilla del gobiernillo.

Querída ministra Bibiana Aído, estoy por llamar a Iker Jimenez para que estudie su caso, ya que, lo suyo roza lo paranormal.

Tiene usted una virtud innata para meter la pata cada vez que abre la boca. Creo que no ha habido, desde que usted ocupa tan alto ministerio, una sola vez en que abriendo la boca no la haya liado usted. Además se lo dicen desde su propio partido. Miembrilla, mienbrilla…

Me parece a mi que su único mérito ha sido ser la jóven cabecilla de esa recua de feministas crecidas a la sombra de Cháves. Ah! Y ser guapa. A cada uno lo suyo.

La última, la del ser vivo pero no humano que pasa a ser humano cuando deja de ser vivo y se tranforma en un humano vivo pero no sabemos cuando deja de ser lo que sea que sea esa cosa medio humana medio viva que esta vaya usted a saber dodne y en que mes de este mundo lleno de seres, no sabemos si humanos o vivos… Acojonante, sí señor.

Y la de ayer… algo he oído pero no puedo opinar.

Y la del mienbrillo ya es impresionante. Miembra. Y encima en vez de admitir que la ha cagado empiza a justificarse no se sabe como ni a santo de qué y empiza nuestra amada ministra a pisar charcos uno tras otro, a llamar machista a la sociedad española, a lengua, a sus compañeros de partido, al mundo, a la RAE, a la creción y a la madre que nos parió, todo ello con un tonillo de “yo creía que…”

Nada oye, una ministra de broma para un ministerio de broma. Si alguien sabe que función tienen el ministerio y la ministra de igualdad que me expliquen por favor, que estaré muy agradecido.

lunes, 25 de mayo de 2009

Hoy 25 de mayo

Hoy es 25 de mayo. Hoy cumplen años tres amigos míos de toda la vida. Cumplen 2. Una ya no está aquí. Hoy habría cumplido 22 años pero el cielo se la llevó a adornar el jardín del paraíso, a derramar su belleza entre entre estrellas, ángeles, atardeceres y tormentas.

La carretera, esa miserable carretera llamada N-121, esa infame carretera hecha por el batallón de trabajadores en la postguerra que apenas ha sido retocada hasta nuestros días, esa inmunda carretera, nos la arrancó para siempre cuando contaba 18 años. Aquí está la noticia que cuenta lo ocurrido.

Publicada Miércoles, 9 de noviembre de 2005 en Diariodenavarra.es

Una joven de Lesaka embarazada de ocho meses murió ayer al sufrir un accidente de tráfico en Sunbilla cuando colisionaron el turismo que conducía la fallecida y un camión. Los médicos no pudieron hacer nada por salvar la vida del bebé que esperaba Maitane Irigoyen Fagoaga, de 18 años, qu

e residía en Sunbilla con su pareja.

El accidente ocurrió a las doce del mediodía, cuando la joven se dirigía de Sunbilla a Lesaka, donde residen sus padres y a los que visitaba a diario. Para eso, Maitane Irigoyen tenía que incorporarse a la a N-121-A, la carretera que une Pamplona y Francia por Behovia, después de atravesar la calzada, hacer una oreja e incorporarse a la carretera por el carril en dirección a Francia.

Por causas que investiga la Policía Foral, el camión, que viajaba en dirección a Francia, se topó con el turismo de la joven, que en ese momento cruzaba la calzada para llegar a la oreja. El coche sufrió el impacto en el lado del copiloto. El camionero, un joven portugués de 26 años que conducía un vehículo de la empresa Giraud, resultó ileso.

Hasta el lugar fueron movilizados cuatro bomberos del parque de Oronoz-Mugaire, que tuvieron que sacar a Ma

itane Irigoyen del interior del turismo, el Volkswagen Golf con matrícula NA-9732-AW de su pareja. La joven había sufrido un fuerte golpe en la cabeza y en el abdomen.

El centro de coordinación de emergencias de Sos Navarra había dispuesto una ambulancia medicalizada de Pamplona que, a la altura de los túneles de Belate, debía haber recogido a la joven trasladada por los bomberos en su ambulancia convencional. Pero ante el grave estado que presentaba la joven, el médico y ATS de Santesteban decidieron hacer el trayecto con los bomberos para que Maitane Irigoyen estuviera atendida médicamente en todo momento. En el camino, la joven fue entubada y sufrió una parada cardiorrespiratoria.

Al llegar al Hospital Virgen del Camino, los médicos realizaron un escáner y descubrieron que el bebé que esperaba la joven había fallecido. Poco después moría Maitane Irigoyen.

La joven, que tenía una hermana de 13 años y cuyo padre es dueño en Lesaka de una empresa de transporte de paquetería, estudió en su localidad natal hasta la ESO, cuando se trasladó a Bera para continuar sus estudios en el Instituto Toki Ona. Ya terminados, cursó en Guipúzcoa primero de peluquerí

a. La joven y su pareja tenían previsto casarse cuando fueran padres.

Tal como lo habeis leído. 18 años y embarazada de 8 meses.

¿Que injusta es la vida verdad? y uno en esos momentos se caga en Dios. ¿Donde cojones estas? se pregunta uno. Pero luego te das cuenta de que la vida tiene cosas incomprensibles e irremediables. ¿que gran conclusión, verdad?.
Confío que el Dios en el que ella cría y en el que yo creo la tenga disfrutando eternamente de ese hijo que no pudo ver pero que, sin embargo, sintió en sus entrañas, quiso y anheló ver hasta el último día. Unax tenía que haberse llamado.

Fué un 8 de Noviembre del 2005. Recién empezado, yo, en la universidad. Me llegó un sms de mi madre hacia la una del mediodía. Maitane ha tenído un accidente y ha perdido el niño. Me apenó profundamente. Ese niño era casi tan nuestro como suyo. Las horas que habría pasado Maitane hablándonos de lo que le tenía pensado comprarle al crío, el nombre que tenía pensado pner a la criatura, los padrinos... ya sentiamos especial cariño por ese chaval que, en breve, llegaría a este cruel mundo.

Luego vino la segunda parte. Han muerto Maitane y el niño.
Salí de calse como alma que el diablo lleva y corrí a Virgen del camino. Entré por urgencias (confieso que desde ese día no me he vuelto ni a asomar por allí) y pregunté archihistérico: ¿¿¿¿¿Maitane Irigoyen Fagoaga?????? me respondío la recepcionista "ha ingresado cadaver"y me dijo a donde ir. Eran las 2 y media pasadas. Solo estaban allí los padres y unos primos de Maitane. ¿quieres verla? me dijeron. No quise verla. Una de las primas que estaba allí me advirtió que estaba deformada.

Preferí guardar la imagen de aquella maitane con barriguita y sonrisa profident.

Y luego la nada. El silencio de hospital donde la muerte aguarda en cada esquina. El llanto mudo, la impotencia que fluye sin remedio por unos ojos que ya no quiren ver nada. Los abrazos buscando algo que calme el dolor de una pérdida así. Los gestos, las palabras calladas, los golpes contra la pared, el humo de tabaco en la puerta de urgencias,los ojos que gritanal cielo, los pésames que casi molestan... el dolor. La insoportable levedad del ser. No somos nada.
Vi que allí no tenía nada que hacer. Me despedí de la madre, que me abrazó. Hice un último barrido con la mirada a la sala de espera, levanté tímidamente la mano y las miradas me respondieron, más o menos.

Salí del hospital entré en el primer bar que encontré en Pio XII y me bebí una pinta de cerveza de golpe. Y nuevamente la nada. Otoño, frio, lluvia y muerte. La nada.

Maitane era amiga de toda la vida. Desde niños había ido juntos a la escuela, habíamos sido novios, cosas de chiquillos, ya se sabe... hasta los 16 años día a día juntos. Yo empecé el bachillerato y ella se fué a estudiar peluquería.

No llevaba una vida ejemplar, hay que decirlo. Era una precisidad de mujer y se traía de cabeza a todos lo tíos en un radio de 20 Km a la redonda. Y así funcionó. Hoy con uno, mañana con otro... hasta que con 17 años se quedó embarazada. Lo afrontó como una señora, dijo que con su hijo a morir y desgraciadamente así fué. Madre e hijo, nonato.

Cada sábado que puedo subo al cementerio a rezarle un par de avemarías. A darle conversación. Aunque hay veces en las que me siento gilipollas hablandole a la lápida mientras el cementerio calla y todo lo llena ese silencio de muerte que resulta ser lo mejor y lo peor de los camposantos.
Pero me da igual. Cuando estas pensando que lo que yace bajo tus pies es esa a la que has conocído desde siempre, llorando y riendo, que ha compartido media vida contigo, que iba a ser

madre con 18 puñeteros tacos... lo último que me importa es sentirme o parecer gilipollas.

Te recuerdo, Maitane y creo que te habré de recordar todos los días que me restan de existencia hasta que por fin te vuelva a ver, tan hermosa como siempre, en e l jardín del Edén, donde seguro estas coronando la primavera eterna del cielo.

Felicidades desde la terra. 22 besos al cielo.

viernes, 22 de mayo de 2009

Poetas vascos I

Quisiera trae hoya mi ínsula, que para eso mía, a un poeta vasco que, extraño caso, pasó de escribir en castellano a escribir en euskera y la verdad, a escribir muy bien.

En el Parnaso lo conocen como Xabier Lizardi pero su tiempo lo conoció como Jose María Aguirre.

El cielo tolosarra lo vió nacer en 1896 aunque pasó poco tiempo en la antigua capital guipuzcoana y pronto paso a vivir en Zarautz de donde era oriunda su familia.

Siendo joven va a Madrid a estudiar derecho y allí se empapa de literatura. Conoce en primera persona a los escritores consgrados y a las jóvenes rebelaciones poéticas del tiempo.

Pierde practicamente el Euskara en sus años en la capital española. Escribe, escribe y escribe y acaba siendo un sonetista consumado. Se adentra en el simbolismo y el influido por Juan Ramón Jimenez.

De vuelta a Euskadi empieza a rabajar de asesor jurídico en una empresa guipuzcoana ye poco a poco va recuperando la casi olvidada lengua madre. Tanto es así que pronto abandona la escritura en castellano y empieza a escribir en euskara. Entra en lo que se ha llamado “euskal pizkundea” o renacimiento euskaldun y junto con Lauxate y Orixe se conierte en la punta de lanza de la cultura vasca.

Murio bastante jóven, con 37 años. Se interrumpió una vida que de haber sido un poco más larga habría deparado grandes obras poéticas y craciones que solo Lizardi sería capaz de hacer.

Solamente publico un libro en vida y otro de manera postuma: Bihotz-begietan (en el corazón y en los ojos) y Umezurtz olerkiak (los poemas del huerfano).

Hombre de extraordinaria sensibilidad y capacidad expresiva, si bien resulta un tanto dificil de entender por el continuo uso de expresiones nuevas cradas por una corriente que quería eliminar todo rastro de latinismo del euskera y continuas imágenes y verbos sintéticos propios del euskera antiguo.

Se le comparó con Juan Ramón Jimenez y ciertamente auntaba a lograr identica talla que el poeta de Moguer epro su prematura muerta no privó de un hombre que hubiera sido capaz de dar a la literatura vasca una altura como nuna antes la tuvo.

Se escribió con Unamuno con el que tenía una curiosa relación. El bilbaino renegaba de los vasco y lo criticaba y Lizardi hacía a la inversa.

Otro de los puntales del renacimiento vasco, Orixe, edito la obra de Lizarde admirablemente comentada y estudiada.

Es Lizardi un poeta al que, ciertamente, se le tiene bastante olvidado y que sin embargo ha sido uno de los mejores escritores en la lengua de Aitor, siedo reconocido como tal por críticos euskaldunes y españoles que inluso en obras traducidas han sabdo admirar el arte de Lizardi.

Varios poemas suyos han sido musicalizados y hoy forman parte del cancionero popular mientras pocos saben que las letras que cantan pertenecen al poeta tolosarra.

Personalmente me conmueven dos elegías suyas: Xabiertxoren heriotzean y Bihotzean min dut. A la muerte de Xabiertxo, su hijo, y me duele el corazón, dedicado a su abuela.

Francamente conmovedores. La reflexión sobre la muerte esta presente en ambos poemas y los enfoca con dolorosa resignación y esperanza.

Si la poesía vasca hoy siguiera los pasos de Xabier Lizardi posiblementenos evitariamos mucha “zaborra” literaria y nos iría mucho mejor.

Aquí os pongo lo escrito a Unamuno.

CANCION DEL VASCO VIAJERO

Xabier Lizardi, 1931

Al preclaro Don Miguel de Unamuno,

en comunicación de nuestra insolente audacia.

INVITACION AL VIAJE

Dulce voz de mi pueblo,

blanca esposa de mi mente:

dame tu delicada mano,

ven suavemente,

dejemos por un tiempo el País Vasco.

FLOR SILVESTRE

Hermosa es nuestra fecunda lengua,

hermosa, ciertamente, cubierta de helecho:

¡ojalá pronto extraigas, Poeta,

de la flor silvestre, miel,

y del bosque, esencia vasca!

Y si así fuese la voluntad de Dios

como es ferviente deseo mío,

¡surja cuanto antes el creador

del Poema cumbre,

vasco en fondo y forma,

de nuestro pueblo!

LENGUA UNIVERSAL

Pero yo, lengua campestre,

te quiero también para todo:

elevada en las alas del saber,

viejo el cuerpo, joven el espíritu,

fibra eterna bajo la pálida piel.

POR LOS CAMINOS DEL ENSUEÑO

No temas, mi Bienamada:

quiero sacarte de tu aldea,

mostrarte orgullosamente

por el mundo, porque nada hay

tan hermoso como tú.

Esposa fértil de mi mente,

el nuestro es un viaje nupcial.

Te pido, Señor, que al final de nuestro camino

nos otorgues, fruto del amor y de la inspiración,

muchos hijos de ojo limpio.

Mar sereno, azul pradera

de hierba igualada y linde redondo:

¡qué embrujo tiene tu amanecer!

Ahí aparece, esplendoroso,

el ágil disco que mide nuestra existencia.

Un archipiélago bajo el sol...

En la mar inmensa, una vela...

Refugio de árboles exóticos,

tamizado por azules lienzos.

Ahí, quizá, reposaba Gerbault el solitario...

Hacia la cintura del mundo, amplios desiertos,

mortíferos arenales abrasados...

¡Cuántas veces vieron los ojos del viajero

plantas y fuentes en este aire:

pura arena cuando llegó a ellas!

Boguemos al país de los hielos,

quizá hallemos huellas de nuestros antepasados:

¡cuántas mareas

hicieron antaño,

impermeable al hombro y en la mano el arpón!

Blanca la tierra, negro el océano:

un pedazo de hielo es nuestra nave...

¡Divina soledad!

Una solitaria ave, alas desplegadas,

vuela hermana de las nubes...

Cantemos aquellas largas noches,

aquellos crepúsculos de rojo fuego...

¡Hombres viviendo bajo la nieve,

tierra improductiva,

tan diferente de nuestro País Vasco!

Grandes urbes, colmenas humanas:

ir y venir de locos,

inventiva, iniciativa,

agitado comercio.

¡Que nuestra capacidad de adptación sepa asimilarlo!

Asume todo cielo y todo clima,

y cántalo amorosamente...

Prepárate a cualquier requerimiento:

debes de ser capaz de expresar

el modo y el matiz de todos los humanos.

SUBLIMACION

Y si se agotasen los temas terrenales,

en alas que Sol no pueda derritir

(no como las de Icaro)

volemos juntos a los cielos,

hasta llegar a las estrellas azules.

Traducción: Xabier Lizardi / Koldo Izagirre

Versión original: EUSKO BIDAZTIARENA

jueves, 21 de mayo de 2009

Nunca podras dolor...

Hay un poeta al que la crítica no ha prestado demasiada atención, por no decir que ninguna y ese es D.Jose Luís Martín Descalzo. Ya hace bastante que subió al jardín de las flores inmortales pero nadie ha hecho nada para que se le tenga, a él y a su obra, en un mínimo de estima.
Hombre de gran sensibilidad que sufrió mucho a causa de la enfermedad que lo encaminó hacia el Parnaso, supo como pocos valerse de ese dolor y convertirlo en arte, poesía. Traigo un hermoso soneto suyo que, precisamente, habla del dolor y que a mi me sirve de ayuda desde algunos años cuando la tormenta estalla y la vida, por momentos, pierde todo sentido. Aquí lo pongo.

Nunca podrás, dolor, acorralarme.
Podrás alzar mis ojos hacia el llanto,
secar mi lengua, amordazar mi canto,
sajar mi corazón y desguazarme.

Podrás entre tus rejas encerrarme,
destruir los castillos que levanto,
ungir todas mis horas con tu espanto.
Pero nunca podrás acobardarme.

Puedo amar en el potro de tortura.
Puedo reír cosido por tus lanzas.
Puedo ver en la oscura noche oscura.

Llego, dolor, a donde tú no alcanzas.
Yo decido mi sangre y su espesura.
Yo soy el dueño de mis esperanzas.

Pastillas y abortos con 16 años

Flipante, cuando menos, la última que quieren sacar Zapatero, la mienbrilla del gobierno y el PSOE en general. Señoras y señores, si alguien tiene una hija de 16 años, hermana, prima, íntima amiga, tutelada... esténse tranquilos que lo mejor dentro de unos años se enteran de que han abortado.

Fíjate que cosa.

No voy a entrar a debatir sobre la licitud del aborto. El icono que tengo justo al lado del texto me parece que delata claramente mi opinión sobre el tema, voy a lo de los dieciséis años.
Tiene cojones, con perdón.

Una niña, que con 16 tacos eso es lo que es, puede abortar o tomarse la pastillita milagrosa (total patatas) sin decir nada a sus padres y lo jodido de todo es que la ley le ampara. ¿A donde vamos a llegar? ¡Ahora resulta que ni los padres van a tener derecho a saber que es de su hija! 18 son los años que se deben tener para la mayoría de edad, luego con 16 eres menor, luego dependes de tus padres, luego tus padres deben saber que coño es lo que te pasa. Y me hace gracia.
En teoría un menor no puede comprarse un paquete de tabaco (acordémonos de la puñetera ley del tabaco que quería hacer que la juventud no fumara entre otras cosas), ni comprar alcohol (la afortunadamente frustrada y superlativamente disparatada ley del vino aun perdura en nuestra memoria). Es más a mi con 20 me pidieron el carné más de una vez. Pero coño, si se pueden pillar unas pirulas de esas que dejan el cuerpo descojonado y matan a ese bicho raro que ha aparecido en el vientre vaya usted a saber como.

Ni fumes, ni bebas que con 16 años eres muy joven pero tranki tía que las bombas hormonales te las vamos a dar por 20 eurillos de nada. Que si mujer, que si. Además así te ahorras la movida de contar a esos personajes raros que no te dejan de dar la turra que te has quedado preñada y que no sabes hacer. Calcula el nivel, Maribel.

Luego hay otra pregunta interesante. Como es eso de que una chavala de 16 años se quede embarazada??????' porque la cosa tiene bemoles, sostenidos y becuadros.
La respuesta es fácil. Una educación sexual penosa, demasiada libertad de horario, andar con cabrones salidorros archipederastas en sitios superguays, tener que perder la inocencia cuanto antes y una sociedad corrupta y pervertida.

Que la niña sea una preciosidad es genética pura pero que sea una salidorra... va a ser que no.
Y luego también hay que decir que existen unos globitos que no son precisamente para inflarlos y sirven para que no te salga ningún ente extraño en tu jovencísimo vientre. Ah! que no mola.... ya. pues a fastidiarse. No haber andado sabe Dios como en los uvecés de las discotecas o en cualquier antro de mala muerte dale que te pego. Si uno ha sido valiente para echar un polvete mal echado que sea valiente para afrontar las consecuencias.

Accidentes hay siempre y mala suerte también, pero a los 16 años ni tiene porqué haber accidentes ni mala suerte.

Y volviendo a Zapatitos y a la mienbrilla, que no les pase nada si se encuentran en la coyuntura de tener hijas de 16 años. No legislen para el pueblo español lo que no quieren para sus familias, que a fin de cuentas ustedes han sido elegidos para sacar a delante esta gran familia que forma este país de chiste. Y si no... Váyanse a casa.

Tanta tontería.

Huelga

21 de mayo. Huelga general. Bien que la he sentido. No hay un puñetero servicio público que este funcionando como Dios manda. Y claro, ponte tu en un Lesaka, norte nortísimo de Navarra a & de la mañana a esperar si pasará o no pasará o dejará de pasar el bus de marras. Efectivamente no ha pasado.

Ahí es donde ha empezado mi odisea para llegar a Pamplona, para venir a clase.

Pero bueno, ya estoy aquí. No voy ha hablar ahora de mis malandanzas por los infames puertos y carreteras que separan mi pueblo de la capital navarra.

Ayer me comentaba si tenía intenciones de hacer huelga. “¿Yo?”, le respondí con cara de quemeacabasdepreguntar. El otro viendo mi cara de sorpresa supuso que de huelga nada de nada. Fue entonces cuando tiro de repertorio sindicalista pseudo revolucionario y empezó a meterme una chapa de la que te dejan doblado. Blablablabla, blablablablablabla, blablabla…. Y así muchísimos más blás.

Resumiendo: que el estudiantado tiene que solidarizarse con la clase obrera en su lucha contra la patronal y el gobierno fascista, que hay que acabar con el capitalismo, que el socialismo verdadero es el único camino para la felicidad del hombre….

Y digo yo: ¿cómo coño se entiende una guelga de estudiantes? Es una tontería. ¿Qué producimos nosotros? Nada. ¿A quién puteamos haciendo huelga? A nadie salvo a nosotros mismos que nos dejamos un pastón que te cagas pagando las matriculitas de los huevos.

Además, el estudiantado no entra dentro del mundo obrero. Si hay solidarizarse hay que hacer las cosas bien y saber cual es la razón por la que uno esta protestando. Dejar de ir a clase para estar en la cafetería o irse a casa tiene cojones. Si hay hacer se hace, pero se hace bien. Una sentada de las antes en el rectorado, en el hall de entrada… yo que sé. Pero bien. Y si tiene que venir la poli pues que venga y si hay recibir se recibe. Pero hay que correr riesgos, enfrentarse contra lo establecido. Hacer una huelga para quedarte sin hacer nada… es de idiotas. Una huelga burguesa.

Y bueno, mejor no hablar del sindicatillo cuasi anarquista estudiantil que han montado hace unos años. Un sindicato estudiantil. Tócate los huevos. Mi pregunta es… ¿sabe alguien qué es un sindicato? Pues unan ese término con “estudiantil” y habrán conseguido un término de chiste. Vayamos ahora a decirle a Marx que los estudiantes tienen sindicato. O una de dos: o nos mata a mamporros o le entra un ataque de risa que se muere otra vez y nos manda a la mierda definitivamente a todos.

Por cierto. Yo me solidarizo con toda la lucha obrera y con las exigencias de huelga, pues entiendo que el hombre tiene que luchar por su felicidad, su dignidad y su bien estar (igual no es el mejor término) y del mismo modo creo que el rollito de la puta crisis ya se esta desmadrando bastante, ya vale de tanto ERE y despido.

Pero sigo manteniendo que yo no voy a hacer huelga no acudiendo a clase, me parece tan inútil como plantar un pino en el ártico.

A los huelguistas, eso si, pedirles un poco de respeto para los que no están de huelga y para todos los demás. Y suerte, mucha suerte que falta va hacer.

miércoles, 20 de mayo de 2009

Benedetti sube al Parnaso

Mario Benedetti, poeta del amor y del exilio, muere en Montevideo a los 88 años. Tras una larga enfermedad que amagó varias veces con llevarse a este best seller de las letras uruguayas, de los sentimientos, a este popularizador de la poesía en español como casi ningún otro. La muerte, es decir, esa enfermedad pulmonar crónica que padecía, se lo llevó por delante tras su cuarto ingreso en un año en el hospital Impasa, de Montevideo.

Benedetti, una vida en imágenes

FOTOS - CONSUELO BAUTISTA - 18-05-2009

Mario Benedetti. Mario Benedetti, durante una visita a Barcelona en 1999.- CONSUELO BAUTISTA

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Galardonado en 1999 con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana y en 2005 con el Internacional Menéndez Pelayo, Benedetti abordó todos los géneros literarios, en los que reflejó una mirada crítica de izquierdas que le llevaría al exilio y a ser, hasta sus últimos días, un firme detractor de la política exterior de Estados Unidos. Sus poesías fueron cantadas por autores como Joan Manuel Serrat, Daniel Viglietti, Nacha Guevara, Luis Pastor o Pedro Guerra, y sus novelas más famosas llevadas al cine, como La tregua (1974) o Gracias por el fuego (1985), a cargo del director argentino Sergio Renán.

Este exponente por antonomasia de la llamada generación uruguaya de 1945, la "generación crítica", nació el 14 de septiembre de 1920 en Paso de los Toros, en el Departamento de Tacuarembo. En 1928 comenzó sus estudios primarios en el Colegio Alemán de Montevideo, donde, según contaba el propio Benedetti, gustaba de escribir en verso las lecciones e incluso sorprendió a sus maestros con un primer poema en ese idioma.

Las dificultades económicas solo le permitieron cursar un año de educación secundaria en el Liceo Miranda y después tuvo que ser casi autodidacta, compaginando los estudios con el trabajo, que comenzó a los 14 años en un taller de repuestos de automóvil. Antes de dedicarse a la escritura, Benedett hizo de taquígrafo, cajero, vendedor, librero, periodista, traductor, empleado público y comercial. Todos estos oficios supusieron un contacto con la realidad social de Uruguay que fue determinante a la hora de modelar su estilo y la esencia de su escritura.

Entre 1938 y 1941 residió en Buenos Aires y en 1945 ingresó en el semanario Marcha como redactor y publicó su primer libro, La víspera indeleble, de poesía. En 1949 Benedetti avanzó en su carrera periodística con su labor en la destacada revista literaria Número, compaginando al tiempo sus tareas de crítico con una carrera imparable como escritor. Así, en una década trepidante publicó obras como Esta mañana y otros cuentos (1949), Poemas de oficina (1956), Ida y vuelta (1958) y La tregua (1960).

Ya desde 1952 comenzó a implicarse de forma destacada en las protestas contra el tratado militar de Uruguay con Estados Unidos. Su primer viaje a Europa lo hizo en 1957, como corresponsal de Marcha y El diario. De 1961 data el libro Mejor es meneallo, que agrupa sus crónicas humorísticas, firmadas con el pseudónimo de Damocles. Residió en París entre 1966 y 1967, donde trabajó como traductor y locutor para la Radio y Televisión Francesa, y luego de taquígrafo y traductor para la UNESCO.

En 1968 fundó en La Habana el Centro de Investigaciones Literarias de la Casa de las Américas, que dirigió hasta 1971, y encabezó el Departamento de Literatura Latinoamericana de la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Universidad de Montevideo, entre 1971 y 1973. En los setenta desarrolló una intensa actividad política, como dirigente del Movimiento 26 de Marzo, del que fue cofundador en 1971 y al que representó en el Frente Amplio, coalición izquierdista que alcanzó el poder en 2005.