sábado, 25 de diciembre de 2010
después del olentzero
No le encuentro el sentido a nada, y lo estoy intentando, pero no logro encontrarle el sentido a absolutamente a nada. Mucho menos en mi entorno. Aquí si que ya no pinto nada. Nada de nada.
lunes, 1 de noviembre de 2010
A todos los Santos
Poema en audio: A todos los Santos de Gustavo Adolfo Bécquer por Favio Camero
Patriarcas que fuisteis la semilla
del árbol de la fe en siglos remotos,
al vencedor divino de la muerte
rogadle por nosotros.
Profetas que rasgasteis inspirados
del porvenir el velo misterioso,
al que sacó la luz de las tinieblas
rogadle por nosotros.
Almas cándidas, Santos Inocentes
que aumentáis de los ángeles el coro,
al que llamó a los niños a su lado
rogadle por nosotros.
Apóstoles que echasteis en el mundo
de la Iglesia el cimiento poderoso,
al que es de la verdad depositario
rogadle por nosotros.
Mártires que ganasteis vuestra palma
en la arena del circo, en sangre rojo,
al que os dio fortaleza en los combates
rogadle por nosotros.
Vírgenes semejantes a azucenas,
que el verano vistió de nieve y oro,
al que es fuente de vida y hermosura
rogadle por nosotros.
Monjes que de la vida en el combate
pedisteis paz al claustro silencioso,
al que es iris de calma en las tormentas
rogadle por nosotros.
Doctores cuyas plumas nos legaron
de virtud y saber rico tesoro,
al que es raudal de ciencia inextinguible
rogadle por nosotros.
Soldados del Ejército de Cristo
Santas y Santos todos,
rogadle que perdone nuestras culpas
a Aquel que vive y reina entre vosotros.
GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER
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lunes, 18 de octubre de 2010
Oración para una despedida
A David Guajardo y Rafael Dawid
La nostalgia de Dios es honda y muda.
Por tres caminos distintos
Llegamos al mismo…
Dolor.
Uno y Trino.
Dolor.
Angustia de mundo, vida y hora.
Dolor.
Sufrir por este eterno intento de ser.
La inquietud de ese
Vacío
que no cesa
Nos hizo vivir, llorar y escribir
con palabras oxidadas.
¡Oh San Francisco de Asís!
Tú que hiciste de tu dolor es más bello
Poema
Ruega por
Estos hijos bastardos de Apolo,
Ruega por
estas grises aliteraciones que respiran,
Ruega para
Que los tres caminos se vuelvan a encontrar,
Ruega para
que el silencio de muerte
Que cultivamos dentro
Germine
en flor. Para alabanza del que añoramos.
sábado, 2 de octubre de 2010
Madrigal I ( hablando con Unamuno)
Música de fondo...
Desde la oscuridad
de la sima del tedio del vivir
cargando la ansiedad
de este eterno intento de existir
veo reflejado en la claridad
del lago el cielo y quisiera decir
y creer y sentir
y pensar que es verdad
que como estas aguas sueñan el cielo
yo también sueño con la eternidad.
Desde la oscuridad
de la sima del tedio del vivir
cargando la ansiedad
de este eterno intento de existir
veo reflejado en la claridad
del lago el cielo y quisiera decir
y creer y sentir
y pensar que es verdad
que como estas aguas sueñan el cielo
yo también sueño con la eternidad.
Mi primer madrigal
(Plaza del Castillo/lago de Barañain 28.IX.2010)
(Plaza del Castillo/lago de Barañain 28.IX.2010)
domingo, 22 de agosto de 2010
a M.N.R
Un sueño más que se cae. Uno más. Y me duele en algun lugar que no puedo convertir en palabra. Me duele. Pero a la vez no se exteriorizarlo. Sí, con el paso del tiempo me estoy convirtiendo en un monstruo. Soy como el hielo.
Me las has jugado. Y yo, como si hubiera vivdo cosas del tipo antes, como si no llevara ya tiempo embarrado hasta no sé donde, me he dejado ahogar en un nuevo lodazal.
He sido una excusa.
No puedo escribir. Las lágrimas me empañan el teclado.
Me las has jugado. Y yo, como si hubiera vivdo cosas del tipo antes, como si no llevara ya tiempo embarrado hasta no sé donde, me he dejado ahogar en un nuevo lodazal.
He sido una excusa.
No puedo escribir. Las lágrimas me empañan el teclado.
jueves, 19 de agosto de 2010
«SPES»
Jesús, incomparable perdonador de injurias,
óyeme; Sembrador de trigo, dame el tierno
pan de tus hostias; dame, contra el sañudo infierno
una gracia lustral de iras y lujurias.
Dime que este espantoso horror de la agonía
que me obsede, es no más de mi culpa nefanda;
que al morir hallará la luz de un nuevo día,
y que entonces oiré mi «¡Levántate y anda!»
Rubén Darío
domingo, 8 de agosto de 2010
PAMPLONA, EL DESPOBLADO QUE UN DÍA FUE CIUDAD
Aproximadamente en el centro de la provincia de Navarra nos encontramos hoy con las ruinas del mayor de los despoblados que existen en la comunidad foral. Se trata de Pamplona, una ciudad que durante siglos fue la capital del reino.
Hoy no es un día cualquiera, hoy estamos a 28 de diciembre del año 2083. Dentro de nuestro largo periplo por el patrimonio de Navarra, iniciado allá por el año 2002, y con motivo del reportaje número 5000 de esta sección, queremos hoy acercar a nuestros lectores una parcela del patrimonio navarro un tanto singular. Vamos a intentar adentrarnos en la historia del despoblado más importante que tenemos en el viejo reino. Nos referimos a lo que un día fue la ciudad de Pamplona, despoblada, tal día como hoy, en el año 2015. Estamos, sin duda, ante la localidad deshabitada de mayor envergadura de cuantas se conservan en nuestra comunidad foral.
Todavía hoy, entre la gente mayor, podemos encontrar testimonios de la vida que este actual despoblado un día tuvo. Sobrevive a duras penas la memoria de lo que, después de veinte siglos de existencia, fueron sus últimos coletazos de vida. Pero para recoger unas primeras pinceladas es obligado acudir a la edición actualizada, ¡y ya van veintidós ediciones!, de la Gran Enciclopedia Navarra, coeditada en 2075 por veinticinco cajas, o entidades bancarias, hijas de la cívica fusión de 2009.
Causas de la despoblación
Y es a través de la GEN como llegamos a saber que en aquél año de 2015 no quedó deshabitada toda la ciudad, sino el centro neurálgico de la misma, lo que entonces se denominaba Casco Antiguo –coloquialmente Casco Viejo-, Primer Ensanche, y Segundo Ensanche; lo que dio pie a su desintegración como entidad municipal. Dicen los historiadores que este despoblamiento fue el resultado de un proceso que comenzó a finales del siglo XX con la construcción de urbanizaciones en Mendillorri, Sarriguren, Gorraiz, Olloki, Bustintxuri, y Mendebaldea; proceso este que culminó con la construcción de la actual capital de la provincia, Guendulain, que acabó de absorber a la población autóctona residual que todavía habitaba en el corazón de la vieja Iruña.
A nivel de edificios emblemáticos, recuerdan los más ancianos, que uno de los primeros en abandonar el barco, allá por el año 2009, fue el colegio de los Hermanos Maristas, que el próximo año cumplirá sus bodas de diamante en su actual ubicación de Sarriguren. Posteriormente lo hicieron las Universidades, la Delegación del Gobierno (o Virreinato Etxea), la sede del Gobierno de Navarra, y por último El Corte Inglés, hecho este último que acabó por provocar la desbandada general del resto de establecimientos comerciales que supieron buscar los nuevos asentamientos humanos.
La despoblación del centro de la ciudad vino acompañada de la fusión por absorción, de la zona sur de la ciudad, constituida entonces por los barrios de la Milagrosa, Lezkairu y Azpilagaña, que acabaron integrados en el nuevo Noain. Barriadas como las de la Txantrea y Rotxapea quedaron vinculadas administrativamente a Ansoain. San Jorge, Nuevo Artica y Bustintxuri fueron absorbidos por Berriozar, con la única excepción de la entonces llamada calle del Ferrocarril, que fue rechazada por no reunir las condiciones mínimas de higiene y salubridad. Finalmente, los barrios de San Juan, Iturrama y Abejeras acabaron fusionándose, dentro de la cendea de Galar, con el municipio de Esquiroz.
Aritz Zaldibarrarikoagoitia, a pesar de su edad nonagenaria, todavía recuerda aquellos últimos años de Pamplona: “recuerdo que había unos autobuses verdes cuya propiedad iba pasando de mano en mano; se les llamaba villavesas, y para montarse en ellos había que enseñarles tu tarjeta de ciudadano”. Y en este caso el recuerdo da paso a la añoranza, al sentimiento triste de ver que hay cosas que se perdieron para siempre: “nos anunciaban una y mil veces que los Sanfermines y los encierros podían llegar a morir de éxito, pero el fin que tuvieron no lo esperaba nadie; ¡tanto quisieron descentralizarlos, que al final…!”.
Justo tuvo tiempo Pamplona, después de años de reinado de Yolanda Barcina, de conocer al primer alcalde ecuatoriano, Oswaldo Ramírez, que accedió a la alcaldía gracias al respaldo que recibió en barrios como la Milagrosa y el Segundo Ensanche, y que pasó a la historia por haber sido capaz de romper la alternancia de poder que en las últimas décadas ejercían partidos como el PSN (PSOE) y UPN, integrados estos últimos, también de forma intermitente, en el Partido Popular cuya presidencia de honor todavía ostenta el incombustible don Manuel Fraga Iribarne.
La Pamplona de hoy
Casi siete décadas después del despoblamiento de Pamplona resulta realmente impactante pasear por las ruinas de esta ciudad. La vegetación, siguiendo la ley natural, ha recuperado poco a poco su espacio. Asistimos a un escenario desolador en donde reina la ruina y el silencio. El monumento a los Fueros, caído y roto, es fiel reflejo de la realidad actual de aquellos derechos; todavía hoy, para celebrar su ruina, celebran allí una fiesta anual militantes de un partido político fundado hace ocho décadas por una ex eurodiputada socialista que destacó por su oposición al sistema foral navarro.
La plaza del Castillo es hoy un enorme solar en donde la maleza se ha apoderado de todos los rincones, y, lo que es peor, parece que la estructura del parking que en ella se construyó empieza a ceder por el lado norte, por lo que en breve podríamos encontrarnos con un enorme socavón, que ya, a día de hoy es considerable.
La Catedral fue desmontada en su día, piedra a piedra, para ser trasladada a Estados Unidos. Aquellos norteamericanos, buscadores de arte, no se sabe muy bien por qué, se llevaron todo el edificio, pero se dejaron la fachada.
Curiosamente el primer edificio en caer fue el que entonces denominaban Baluarte, que por lo visto no tenía la misma solidez y consistencia que los edificios construidos en la parte más antigua de aquella urbe; aunque todavía pueden verse algunos adoquines por el entorno del solar de aquél edificio. Junto a aquél, dicen que un grupo de individuos de etnia gitana desmontaron la estructura metálica de otro gran edificio cuyo nombre todavía hoy nos evoca la vieja aspiración española de soberanía sobre una roca llena de monos.
Nada queda tampoco del viejo Archivo General de Navarra, ni de otros muchos edificios a los que, siendo antiguos, se les quiso dar un toque arquitectónicamente moderno; hasta el punto que lo que un día fue Condestable pasó a denominarse Condeinestable.
Llama enormemente la atención a los investigadores actuales cómo a la hora de hacer un estudio toponímico de aquella Pamplona que quedó deshabitada en el 2015, se encuentra una amplia gama de topónimos que tienen la terminación “Reyno de Navarra”; sospechan algunos que pudo esto deberse a una epidemia republicana, en donde la palabra “reyno” era tan solo una contracción lingüística.
Futuro museo
La noticia es que el Departamento de Cultura del Gobierno de Navarra ha incluido en los presupuestos del próximo año una importante partida destinada a la creación de un museo en la ciudad condal de Guendulain, concretamente en el barrio de Zizur Mayor, en donde quede recogida la memoria de aquella ciudad que durante siglos fue la capital de Navarra.
Quiere ser un recurso turístico de primer orden, en donde los turistas puedan llegar a conocer como eran hasta el 2015 las fiestas de San Fermín que los pamploneses celebraban en el mes de julio. Imágenes del encierro de los toros, el busto relicario de San Fermín, incluso las figuras de lo que fue la Comparsa de Gigantes y Cabezudos, que durante algo más de 150 años ambientaron en fiestas esas mismas calles que hoy vemos desoladas, cubiertas de maleza, y llenas de escombros, coronando la margen izquierda del río Arga.
En el futuro museo se expondrá también una “villavesa”, la locomotora del castañero, lo que sobrevivió del monumento al encierro, la campana María, y una bota de las tres “Z”; en este sentido es destacable el esfuerzo que ahora mismo está haciendo la consejería de Cultura y Turismo por hacer una recreación de los que fue el “carrico Moreno”. Igualmente, un juego interactivo permitirá a los guendulaineses y a cuantos turistas visiten este espacio museístico, conocer de cerca los principales rasgos biográficos de los últimos alcaldes que tuvo Pamplona, siendo posteriormente necesario vincular sus nombres con objetos concretos, como puede ser una excavadora, o un centro de aguas termales, entre otros; de tal forma que a quien consiga emparejar a todos se le obsequiará con un lote de maquillaje Lizaur.
En fin, esta es, de forma muy resumida, la historia de un despoblado, hoy tierra de nadie, que tuvo el privilegio de ser la principal ciudad de Navarra durante veinte siglos. Sirvan estas líneas de homenaje a todos aquellos pamploneses que a lo largo de los siglos dieron vida y continuidad a esta localidad. Un recuerdo muy especial a quienes vivieron y sobrevivieron al asedio romano en el siglo I, al asedio castellano-guipuzcoano en el siglo XVI, y al asedio carlista en el siglo XIX, porque a pesar de todo ello todavía hubo siempre una llama de esperanza y un testimonio de la verdadera esencia de esta tierra. Recuerdo, emotivo también, para quienes en los años 1893 y 1894 consiguieron eliminar a Gamazo del Gobierno central y devolverle a esta tierra el orgullo de ser foral, el orgullo de haber sido la capital de un viejo reino, y el recuerdo de que ese reino fue un estado independiente. Y, por último, un recuerdo especialmente cariñoso al ciudadano anónimo, al del día a día, al que raramente salía en los medios, al que sufría la ORA, al que chateaba por “lo viejo”, al mozo-peña, al casta (también llamado PTV), y al que acudía cada dos domingos al estadio de fútbol a animar a Osasuna. Y…, hablando de Osasuna…, tantas décadas después todavía se recuerda aquella gesta en la Liga 2009-2010, en la que después de las Navidades, no se sabe de donde sacaron fuerzas, pero sorprendieron a todos con un juego extraordinario que les llevó, por vez primera en su historia, a ser los campeones de Liga.
Hoy no es un día cualquiera, hoy estamos a 28 de diciembre del año 2083. Dentro de nuestro largo periplo por el patrimonio de Navarra, iniciado allá por el año 2002, y con motivo del reportaje número 5000 de esta sección, queremos hoy acercar a nuestros lectores una parcela del patrimonio navarro un tanto singular. Vamos a intentar adentrarnos en la historia del despoblado más importante que tenemos en el viejo reino. Nos referimos a lo que un día fue la ciudad de Pamplona, despoblada, tal día como hoy, en el año 2015. Estamos, sin duda, ante la localidad deshabitada de mayor envergadura de cuantas se conservan en nuestra comunidad foral.
Todavía hoy, entre la gente mayor, podemos encontrar testimonios de la vida que este actual despoblado un día tuvo. Sobrevive a duras penas la memoria de lo que, después de veinte siglos de existencia, fueron sus últimos coletazos de vida. Pero para recoger unas primeras pinceladas es obligado acudir a la edición actualizada, ¡y ya van veintidós ediciones!, de la Gran Enciclopedia Navarra, coeditada en 2075 por veinticinco cajas, o entidades bancarias, hijas de la cívica fusión de 2009.
Causas de la despoblación
Y es a través de la GEN como llegamos a saber que en aquél año de 2015 no quedó deshabitada toda la ciudad, sino el centro neurálgico de la misma, lo que entonces se denominaba Casco Antiguo –coloquialmente Casco Viejo-, Primer Ensanche, y Segundo Ensanche; lo que dio pie a su desintegración como entidad municipal. Dicen los historiadores que este despoblamiento fue el resultado de un proceso que comenzó a finales del siglo XX con la construcción de urbanizaciones en Mendillorri, Sarriguren, Gorraiz, Olloki, Bustintxuri, y Mendebaldea; proceso este que culminó con la construcción de la actual capital de la provincia, Guendulain, que acabó de absorber a la población autóctona residual que todavía habitaba en el corazón de la vieja Iruña.
A nivel de edificios emblemáticos, recuerdan los más ancianos, que uno de los primeros en abandonar el barco, allá por el año 2009, fue el colegio de los Hermanos Maristas, que el próximo año cumplirá sus bodas de diamante en su actual ubicación de Sarriguren. Posteriormente lo hicieron las Universidades, la Delegación del Gobierno (o Virreinato Etxea), la sede del Gobierno de Navarra, y por último El Corte Inglés, hecho este último que acabó por provocar la desbandada general del resto de establecimientos comerciales que supieron buscar los nuevos asentamientos humanos.
La despoblación del centro de la ciudad vino acompañada de la fusión por absorción, de la zona sur de la ciudad, constituida entonces por los barrios de la Milagrosa, Lezkairu y Azpilagaña, que acabaron integrados en el nuevo Noain. Barriadas como las de la Txantrea y Rotxapea quedaron vinculadas administrativamente a Ansoain. San Jorge, Nuevo Artica y Bustintxuri fueron absorbidos por Berriozar, con la única excepción de la entonces llamada calle del Ferrocarril, que fue rechazada por no reunir las condiciones mínimas de higiene y salubridad. Finalmente, los barrios de San Juan, Iturrama y Abejeras acabaron fusionándose, dentro de la cendea de Galar, con el municipio de Esquiroz.
Aritz Zaldibarrarikoagoitia, a pesar de su edad nonagenaria, todavía recuerda aquellos últimos años de Pamplona: “recuerdo que había unos autobuses verdes cuya propiedad iba pasando de mano en mano; se les llamaba villavesas, y para montarse en ellos había que enseñarles tu tarjeta de ciudadano”. Y en este caso el recuerdo da paso a la añoranza, al sentimiento triste de ver que hay cosas que se perdieron para siempre: “nos anunciaban una y mil veces que los Sanfermines y los encierros podían llegar a morir de éxito, pero el fin que tuvieron no lo esperaba nadie; ¡tanto quisieron descentralizarlos, que al final…!”.
Justo tuvo tiempo Pamplona, después de años de reinado de Yolanda Barcina, de conocer al primer alcalde ecuatoriano, Oswaldo Ramírez, que accedió a la alcaldía gracias al respaldo que recibió en barrios como la Milagrosa y el Segundo Ensanche, y que pasó a la historia por haber sido capaz de romper la alternancia de poder que en las últimas décadas ejercían partidos como el PSN (PSOE) y UPN, integrados estos últimos, también de forma intermitente, en el Partido Popular cuya presidencia de honor todavía ostenta el incombustible don Manuel Fraga Iribarne.
La Pamplona de hoy
Casi siete décadas después del despoblamiento de Pamplona resulta realmente impactante pasear por las ruinas de esta ciudad. La vegetación, siguiendo la ley natural, ha recuperado poco a poco su espacio. Asistimos a un escenario desolador en donde reina la ruina y el silencio. El monumento a los Fueros, caído y roto, es fiel reflejo de la realidad actual de aquellos derechos; todavía hoy, para celebrar su ruina, celebran allí una fiesta anual militantes de un partido político fundado hace ocho décadas por una ex eurodiputada socialista que destacó por su oposición al sistema foral navarro.
La plaza del Castillo es hoy un enorme solar en donde la maleza se ha apoderado de todos los rincones, y, lo que es peor, parece que la estructura del parking que en ella se construyó empieza a ceder por el lado norte, por lo que en breve podríamos encontrarnos con un enorme socavón, que ya, a día de hoy es considerable.
La Catedral fue desmontada en su día, piedra a piedra, para ser trasladada a Estados Unidos. Aquellos norteamericanos, buscadores de arte, no se sabe muy bien por qué, se llevaron todo el edificio, pero se dejaron la fachada.
Curiosamente el primer edificio en caer fue el que entonces denominaban Baluarte, que por lo visto no tenía la misma solidez y consistencia que los edificios construidos en la parte más antigua de aquella urbe; aunque todavía pueden verse algunos adoquines por el entorno del solar de aquél edificio. Junto a aquél, dicen que un grupo de individuos de etnia gitana desmontaron la estructura metálica de otro gran edificio cuyo nombre todavía hoy nos evoca la vieja aspiración española de soberanía sobre una roca llena de monos.
Nada queda tampoco del viejo Archivo General de Navarra, ni de otros muchos edificios a los que, siendo antiguos, se les quiso dar un toque arquitectónicamente moderno; hasta el punto que lo que un día fue Condestable pasó a denominarse Condeinestable.
Llama enormemente la atención a los investigadores actuales cómo a la hora de hacer un estudio toponímico de aquella Pamplona que quedó deshabitada en el 2015, se encuentra una amplia gama de topónimos que tienen la terminación “Reyno de Navarra”; sospechan algunos que pudo esto deberse a una epidemia republicana, en donde la palabra “reyno” era tan solo una contracción lingüística.
Futuro museo
La noticia es que el Departamento de Cultura del Gobierno de Navarra ha incluido en los presupuestos del próximo año una importante partida destinada a la creación de un museo en la ciudad condal de Guendulain, concretamente en el barrio de Zizur Mayor, en donde quede recogida la memoria de aquella ciudad que durante siglos fue la capital de Navarra.
Quiere ser un recurso turístico de primer orden, en donde los turistas puedan llegar a conocer como eran hasta el 2015 las fiestas de San Fermín que los pamploneses celebraban en el mes de julio. Imágenes del encierro de los toros, el busto relicario de San Fermín, incluso las figuras de lo que fue la Comparsa de Gigantes y Cabezudos, que durante algo más de 150 años ambientaron en fiestas esas mismas calles que hoy vemos desoladas, cubiertas de maleza, y llenas de escombros, coronando la margen izquierda del río Arga.
En el futuro museo se expondrá también una “villavesa”, la locomotora del castañero, lo que sobrevivió del monumento al encierro, la campana María, y una bota de las tres “Z”; en este sentido es destacable el esfuerzo que ahora mismo está haciendo la consejería de Cultura y Turismo por hacer una recreación de los que fue el “carrico Moreno”. Igualmente, un juego interactivo permitirá a los guendulaineses y a cuantos turistas visiten este espacio museístico, conocer de cerca los principales rasgos biográficos de los últimos alcaldes que tuvo Pamplona, siendo posteriormente necesario vincular sus nombres con objetos concretos, como puede ser una excavadora, o un centro de aguas termales, entre otros; de tal forma que a quien consiga emparejar a todos se le obsequiará con un lote de maquillaje Lizaur.
En fin, esta es, de forma muy resumida, la historia de un despoblado, hoy tierra de nadie, que tuvo el privilegio de ser la principal ciudad de Navarra durante veinte siglos. Sirvan estas líneas de homenaje a todos aquellos pamploneses que a lo largo de los siglos dieron vida y continuidad a esta localidad. Un recuerdo muy especial a quienes vivieron y sobrevivieron al asedio romano en el siglo I, al asedio castellano-guipuzcoano en el siglo XVI, y al asedio carlista en el siglo XIX, porque a pesar de todo ello todavía hubo siempre una llama de esperanza y un testimonio de la verdadera esencia de esta tierra. Recuerdo, emotivo también, para quienes en los años 1893 y 1894 consiguieron eliminar a Gamazo del Gobierno central y devolverle a esta tierra el orgullo de ser foral, el orgullo de haber sido la capital de un viejo reino, y el recuerdo de que ese reino fue un estado independiente. Y, por último, un recuerdo especialmente cariñoso al ciudadano anónimo, al del día a día, al que raramente salía en los medios, al que sufría la ORA, al que chateaba por “lo viejo”, al mozo-peña, al casta (también llamado PTV), y al que acudía cada dos domingos al estadio de fútbol a animar a Osasuna. Y…, hablando de Osasuna…, tantas décadas después todavía se recuerda aquella gesta en la Liga 2009-2010, en la que después de las Navidades, no se sabe de donde sacaron fuerzas, pero sorprendieron a todos con un juego extraordinario que les llevó, por vez primera en su historia, a ser los campeones de Liga.
martes, 27 de julio de 2010
Rimas de otoño VI
VI
Por las grietas de mi vida
Se filtran mis ansias, mis deseos
Mis frustraciones, mis te quieros
Que no llegarán a oídos de nadie,
Las notas de mi guitarra pasan
A ser lágrimas, y mi canción
Un réquiem de suspiros
Por un corazón que ya no late.
lunes, 26 de julio de 2010
Ayer soñé contigo
Te quiero. Siempre te he querido. Desde que tengo uso de razón al menos. Ayer soñe contigo. No me pasaba desde hace mucho tiempo, y soñé contigo. Hoy me he despertado triste, con esa tristeza que te deja desganado para todo, que oprime el corazón y hace emitir suspiros constamente. Y es absurdo decir que es nostalgia, pues no se puede añorar lo que no se ha vivido, no se puede echar en falta lo que no se tiene ni se tuvo.
Es, quizá, una manifestación del dollor acumulado durante años y que he procurado silenciar. Puede que la amargura haya encontrado en el sueño su manera de seguir atormentándome y dando vida a las brasas que quedan de todo aquello, negándose a dejar que se consuma de una maldita vez todo.
Hoy me he despertado enamorado. Juro que anoche disfruté de lo soñado aunque a la postre haya sido doloroso. Te besé por vez primera. Triste es que no te haya rozado la piel en tantos años y te tenga que besar en sueños. Qué me quieres, amor, qué me quieres...
Pues hoy estoy desafinado, totalmente, he caido como 3 tonos y medio. Ando ebrio de melancolía, acompañado por la soledad y... depués de ti no hay nada. Nada. bueno sí. Queda María y menos mal.
La quiero, pero no como te quise a tí y eso me duele también, pues se merece que la quieran más de lo que nunca mereceras tú, Y no puedo quererla como yo quisiera aunque ahora mismo diera la vida por ella. Pero por ti daba la bolsa, la vida y el alma.
Y temo, como es habitul en mi cercano el perderla. Y me aterra. Y Dios se ha ido desdepués de unos intensos meses conmigo. Y si me falta Él, y tú... y si termina por faltarme María... qué será de mi... volveré al abimo del que tantísimo tardé en salir... Y os terminaré de perder a todos.
Nada, solamente era para decirte que aunque tú no te hayas acordado de mi en los últimos 5 años yo no he dejado de recordarte ningún día. Si es que no qusiste ser mia, o yo tuyo, pero tampoco me dejas ser de nadie, tan dentro te tengo anclada. Tu recuerdo es la sangre que me vive. En fin, el que no me quieras es un problema mío.
Eso, que ayer soñé contigo.
Es, quizá, una manifestación del dollor acumulado durante años y que he procurado silenciar. Puede que la amargura haya encontrado en el sueño su manera de seguir atormentándome y dando vida a las brasas que quedan de todo aquello, negándose a dejar que se consuma de una maldita vez todo.
Hoy me he despertado enamorado. Juro que anoche disfruté de lo soñado aunque a la postre haya sido doloroso. Te besé por vez primera. Triste es que no te haya rozado la piel en tantos años y te tenga que besar en sueños. Qué me quieres, amor, qué me quieres...
Pues hoy estoy desafinado, totalmente, he caido como 3 tonos y medio. Ando ebrio de melancolía, acompañado por la soledad y... depués de ti no hay nada. Nada. bueno sí. Queda María y menos mal.
La quiero, pero no como te quise a tí y eso me duele también, pues se merece que la quieran más de lo que nunca mereceras tú, Y no puedo quererla como yo quisiera aunque ahora mismo diera la vida por ella. Pero por ti daba la bolsa, la vida y el alma.
Y temo, como es habitul en mi cercano el perderla. Y me aterra. Y Dios se ha ido desdepués de unos intensos meses conmigo. Y si me falta Él, y tú... y si termina por faltarme María... qué será de mi... volveré al abimo del que tantísimo tardé en salir... Y os terminaré de perder a todos.
Nada, solamente era para decirte que aunque tú no te hayas acordado de mi en los últimos 5 años yo no he dejado de recordarte ningún día. Si es que no qusiste ser mia, o yo tuyo, pero tampoco me dejas ser de nadie, tan dentro te tengo anclada. Tu recuerdo es la sangre que me vive. En fin, el que no me quieras es un problema mío.
Eso, que ayer soñé contigo.
martes, 6 de julio de 2010
Lo fatal
Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque esa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por
lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!...
y más la piedra dura porque esa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por
lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!...
lunes, 5 de julio de 2010
Música de otoño
El Mi menor no es suficientemente triste
Para componerte sonatas en otoño,
Le falta algo de profundidad
Para que el dolor haga eco,
Le falta algo de amargura
Para que plasme mi llanto.
Las notas melancólicas en el pentagrama
Suenan demasiado dulces, demasiado
Amables, demasiado
Nostálgicas…
Al Mi menor le falta otoño en sí mismo,
Le falta luz en la sombra,
Le falta una puñalada de sangre,
Le falta resolución…
Le falta ese acorde inefable que suena en otoño
Al sur de las afueras de mi corazón.
domingo, 4 de julio de 2010
Cambios
La vida cambia en una tarde. La vida es vida porque se mueve aunque nosotros nos hagamos a un lado, aunque pensando eso creamos que todo para. La vida cambia in ictu oculi.
Ya así es que yo hace tres meses me pensaba marchar del siglo y el siglo por lo visto no me ha querido dejar marchar.
Y todo es extremadamente raro. Puede que sea culpa de ese infame mes de junio que asedia con exámenes y hace que la noche tarde en llegar, que hace las cicatrices escuezan, que la memoria haga memoria sin haberlo querido, que la costumbre no tenga costumbre de acostumbrarse a lo que ya desde hace años es costumbre.
Y aflora la primavera en las miradas y en el erial del corazón que no palpita inesperadamente brotan jardines y empiezan a oler las mimosas.
Años de soledad... y sin quererlo... acompañado. Sí. Pero temo ya eldía en el que vuelva el desierto a comerse la flora. Los amaores con fecha de caducidad son suicidas y los suicidas somos así. Nos gusta.
No pretendo que me entiendas. Solamente... tu eres nostaga de la vida buena.
Ya así es que yo hace tres meses me pensaba marchar del siglo y el siglo por lo visto no me ha querido dejar marchar.
Y todo es extremadamente raro. Puede que sea culpa de ese infame mes de junio que asedia con exámenes y hace que la noche tarde en llegar, que hace las cicatrices escuezan, que la memoria haga memoria sin haberlo querido, que la costumbre no tenga costumbre de acostumbrarse a lo que ya desde hace años es costumbre.
Y aflora la primavera en las miradas y en el erial del corazón que no palpita inesperadamente brotan jardines y empiezan a oler las mimosas.
Años de soledad... y sin quererlo... acompañado. Sí. Pero temo ya eldía en el que vuelva el desierto a comerse la flora. Los amaores con fecha de caducidad son suicidas y los suicidas somos así. Nos gusta.
No pretendo que me entiendas. Solamente... tu eres nostaga de la vida buena.
martes, 15 de junio de 2010
A KEMPIS
Ha muchos años que busco el yermo,
ha muchos años que vivo triste,
ha muchos años que estoy enfermo,
¡y es por el libro que tu escribiste!
¡Oh Kempis, antes de leerte amaba
la luz, las vegas, el mar Océano;
mas tú dijiste que todo acaba,
que todo muere, que todo es vano!
Antes, llevado de mis antojos,
besé los labios que al beso invitan,
las rubias trenzas, los grande ojos,
¡sin acordarme que se marchitan!
Mas como afirman doctores graves,
que tú, maestro, citas y nombras,
que el hombre pasa como las naves,
como las nubes, como las sombras...,
huyo de todo terreno lazo,
ningún cariño mi mente alegra,
y con tu libro bajo del brazo
voy recorriendo la noche negra...
¡Oh Kempis, Kempis, asceta yermo,
pálido asceta, qué mal me hiciste!
¡Ha muchos años que estoy enfermo,
y es por el libro que tú escribiste!
Amado Nervo
domingo, 13 de junio de 2010
LA SOMBRA DEL ALA
Tú que piensas que no creocuando argüimos los dos,
no imaginas mi deseo,
mi sed, mi hambre de Dios;
ni has escuchado mi grito
desesperante, que puebla
la entraña de la tiniebla
invocando al Infinito;
ni ves a mi pensamiento,
que empañado en producir
ideal, suele sufrir
torturas de alumbramiento.
Si mi espíritu infecundo
tu fertilidad tuviese,
forjado ya un cielo hubiese
para completar su mundo.
Pero di, qué esfuerzo cabe
en un alma sin bandera
que lleva por dondequiera
tu torturador ¡quién sabe!;
que vive ayuna de fe
y, con tenaz heroísmo,
va pidiendo a cada abismo
y a cada noche un ¿por qué?
De todas suertes, me escuda
mi sed de investigación,
mi ansia de Dios, honda y muda;
y hay más amor en mi duda
que en tu tibia afirmación
Amado Nervo.
jueves, 20 de mayo de 2010
sin título
más de de mes y medio sin escribir aquí. Me han pasado muchas cosas, he pensado en muchas cosas. He afrontado miedos y he visto verdades. Verdades que ya sabía pero me daba miedo ver.
Lo he pasado muy mal desde el 9 de abril. Lo he pasado muy bien desde 9 de abril. Ha pasado tanto desde el nueve de abril que parece que ayer fuera nueve de abril. ah...
Y todo está a punto de cambiar.
He intentado ser simpático con los de siempre, quiero decir, con los que nunca me han caído bien, he intentado soportar con caridad cristiana los grandes defctos de los demás, me horrorizado viendome a mi mismo, he procurado no mandar a tomar por culo a esos que aunque cercanos no se dan cuenta de que llegan en el momento inorportuno, el día inorportuno, en el lugar inorportuno... y que posiblemente su presencia jamás será oportuna. Qué malo soy.
Por otro lado me ha vido de maravilla tomar cierta distancia de gente que me saturaba, pues, ahora cada encuntro con ellos es o será disfrutado por mi.
Estoy descubriendo poesía en cada cosa que existe y veo elegias en el rostro de muchos. Alguno cambiará... lo anuncio.
Y también decir que he estadopensando en las despedidas. Algunas ser´´an un hasta luego otras serán un no te volveré a hablar más, otras serán un pues vale, otras..no se lo que serán. Pero que sean, al menos.
Mi poesía me atera por momentos y a la vez escribo bastante últimamente aunque antes en exámenes escriiera más.
Ya. Me voy del siglo, señores. Me aterra a la par que me emociona. Me voy del siglo. Y no digo Dios Dios dirá, poruqe Dios ya ha dicho.
Lo he pasado muy mal desde el 9 de abril. Lo he pasado muy bien desde 9 de abril. Ha pasado tanto desde el nueve de abril que parece que ayer fuera nueve de abril. ah...
Y todo está a punto de cambiar.
He intentado ser simpático con los de siempre, quiero decir, con los que nunca me han caído bien, he intentado soportar con caridad cristiana los grandes defctos de los demás, me horrorizado viendome a mi mismo, he procurado no mandar a tomar por culo a esos que aunque cercanos no se dan cuenta de que llegan en el momento inorportuno, el día inorportuno, en el lugar inorportuno... y que posiblemente su presencia jamás será oportuna. Qué malo soy.
Por otro lado me ha vido de maravilla tomar cierta distancia de gente que me saturaba, pues, ahora cada encuntro con ellos es o será disfrutado por mi.
Estoy descubriendo poesía en cada cosa que existe y veo elegias en el rostro de muchos. Alguno cambiará... lo anuncio.
Y también decir que he estadopensando en las despedidas. Algunas ser´´an un hasta luego otras serán un no te volveré a hablar más, otras serán un pues vale, otras..no se lo que serán. Pero que sean, al menos.
Mi poesía me atera por momentos y a la vez escribo bastante últimamente aunque antes en exámenes escriiera más.
Ya. Me voy del siglo, señores. Me aterra a la par que me emociona. Me voy del siglo. Y no digo Dios Dios dirá, poruqe Dios ya ha dicho.
viernes, 2 de abril de 2010
popule meus
Hoy es viernes Santo. Hace demasiado tiempo que no vivo este día con la intensidad que requiere. Vengo de hacer una visita al la ermita del Salvador, a la entrada del pueblo. Solamente la abren el día de hoy. Y bueno, he intentado hacer como que rezaba algo. No sé si lo he conseguido, pero lo cierto es que he estado muy placidamente arrodillado ante ese precioso Cristo gótico que tenemos y nadie sabe.
Hoy es un bonito Viernes Santo. Hace buen tiempo y todo es muy evocador.
Tenía que estar a cientos de kilómetros de aquí, en Málaga, pero ha tenído que ocurrir lo que siempre ocurre en fechas señaladas y este que escribe se ha tenído que joder. Joder. Me resigno a pensar que es una tribulación, una penitencia propia de este tiempo y este día.
Escucho ahora mismo el Popule Meus cantado por monjes ortodoxos. Pufff... todo es raro. Muy raro.
Hoy es un bonito Viernes Santo. Hace buen tiempo y todo es muy evocador.
Tenía que estar a cientos de kilómetros de aquí, en Málaga, pero ha tenído que ocurrir lo que siempre ocurre en fechas señaladas y este que escribe se ha tenído que joder. Joder. Me resigno a pensar que es una tribulación, una penitencia propia de este tiempo y este día.
Escucho ahora mismo el Popule Meus cantado por monjes ortodoxos. Pufff... todo es raro. Muy raro.
viernes, 19 de marzo de 2010
C’è la neve nei miei ricordi
Esta semana a sido muy rara. Escribiendo una par de sonetos por ecargo me he metido por un camino del cual no puedo salir y creo que no quiero salir. Muy raro todo. Los días se me hacen reros desde el lunes pasado. Todo. Es una estupidez curiosa y rara. Todo parece hablarme y las pupilas se me llenan de recuerdos al ver cualquier esquina. Oh.... extraño. Estoy triste pero esta tristeza me causa alegría y a lavez esta alegría alimeta a la tristeza.
Llevo una semana sin poder quitarme etos versos de la memoria:
Llevo una semana sin poder quitarme etos versos de la memoria:
C’è la neve nei miei ricordi
c’è sempre la neve
e mi diventa bianco il cervello
se non la smetto di ricordare
tanto qui sotto, nulla è peccato.
Y nada. Me vuelven loco estos versos y me enamora la música que inspiraron los mismos. Llevo cuatro días pensando que el amor todavía existe y el hombre no es tan miserable como mis ojos ven. Os regalo tres videos y me entendereis. 1 2 3
Cortesía de la sensibilidad y el gusto de Paolo Buonvino. El poema no he podido saber de quien es.
Cortesía de la sensibilidad y el gusto de Paolo Buonvino. El poema no he podido saber de quien es.
martes, 9 de marzo de 2010
Soneto de Alberti
Soneto de Rafael Alberti. En este caso lo encontre en una antología de poesías de amor que compré en Barcelona cuando fuimos de viaje de estudios. In illo tempore... y mientras el resto se gastaba la perras en sala de juegos que había al lado yo lo hacía en una vieja pero inmensa librería. Qué cosas. ¿no me voy a sentir extraño entre mi gente?.
De vuelta a Calella el resto cantaba Skape y yo, en mi sitio, pegado a la ventana viendo morir al sol sobre tierra gerundense escuchaba a Aute y lloraba con Alberti. Benditos 14 años.
Este poema siempre me ha resultado... cómo decirlo... ¿animante, animador? no encuentro la palabra. Me pasa mucho de un tiempo a esta parte. Yo también soñaba con poder decir lo que decía Alberti pero de corazón, no solo recitando.
Te digo adiós, amor, y no estoy triste.
Gracias, mi amor, por lo que ya me has dado,
un solo beso lento y prolongado
que se truncó en dolor cuando partiste.
Gracias, mi amor, por lo que ya me has dado,
un solo beso lento y prolongado
que se truncó en dolor cuando partiste.
No supiste entender, no comprendiste
que era un amor final, desesperado,
ni intentaste arrancarme de tu lado
cuando con duro corazón me heriste.
Lloré tanto aquel día que no quiero
pensar que el mismo sufrimiento espero
cada vez que en tu vida reaparece
ese amor que al negarlo te ilumina.
Tu luz es él cuando mi luz decrece,
tu solo amor cuando mi amor declina.
lunes, 8 de marzo de 2010
Si el hombre pudiera decir
Cuando nos enseñaban fatalmente literatura en el instituto, más por exigencias del programa que por incapacidad del profesorado, en el libro de texto topé con este poema de Cernuda que desde entonces leo y releo y no me canso de leer. Estaba al final del libro, en ese apartado que viene al final y que todos ignoran dentro de una puequeñísima antología del 27. Vamos, que en 15 páginas te entraba una antología que resumía la historia de la literatura desde el Duque de Rivas a Gil de Biedma. Casi nada.
Me parece, como casi todo en Cernuda, desgarrador:
Me parece, como casi todo en Cernuda, desgarrador:
Si el hombre pudiera decir
Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo.
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.
Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.
Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo.
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.
Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.
Luis Cernuda
martes, 2 de marzo de 2010
¿Dónde estabas, Dios?
Me acuerdo que cuando la tierra tembló en L'aquila el Papa hizo una visita a las dos semanas a lugar del seísmo. ¿Dónde estabas, Dios? preguntaba el Romano Pontifice, lo mismo que Juan Pablo II, creo, en Birkenau.
Haití se ha ido al carajo, Chile va camino. Ayer escuchaba a cooperantes internacionales que han corrido a Chile y comentaban que el pillaje ya es pan de cada día e impera ya la ley del más fuerte a la hora de buscar comida o recibir la ayuda que se reparte. Los muertos se cuentan por miles.
Y ¿Dónde coño estás, Dios? ¿cómo consientes estas cosas? Ya no me sirven las respuestas teológicas al uso. Nada pasa sin que Dios lo consienta, es lo que siempre me han dicho. ¿A qué juegas, Dios?¿es que te aburres y de vez en cuando te da por cargarte a gente? Los pecados del mundo son muchísimos pero no creo que eso justifique lo que estas consintiendo, pues ¿no fuiste tú quien hizo matar a su hijo para mostarnos tu amor? ¿no eres tú el misericordioso? Las matanzas masivas creía que las habías olvidado en el Antiguo Testamento.
Lo que más duro se me hace es que no puedo dejar de creer que existes. Es más, no puedo dejar de pensar que todo lo que ha pasado el por algo que, viniendo de Tí, no puede ser malo. Eso creo. No hagas que me arrepienta.
Un poeta chileno presta estas palabras que JN cuelga también en su blog:
Haití se ha ido al carajo, Chile va camino. Ayer escuchaba a cooperantes internacionales que han corrido a Chile y comentaban que el pillaje ya es pan de cada día e impera ya la ley del más fuerte a la hora de buscar comida o recibir la ayuda que se reparte. Los muertos se cuentan por miles.
Y ¿Dónde coño estás, Dios? ¿cómo consientes estas cosas? Ya no me sirven las respuestas teológicas al uso. Nada pasa sin que Dios lo consienta, es lo que siempre me han dicho. ¿A qué juegas, Dios?¿es que te aburres y de vez en cuando te da por cargarte a gente? Los pecados del mundo son muchísimos pero no creo que eso justifique lo que estas consintiendo, pues ¿no fuiste tú quien hizo matar a su hijo para mostarnos tu amor? ¿no eres tú el misericordioso? Las matanzas masivas creía que las habías olvidado en el Antiguo Testamento.
Lo que más duro se me hace es que no puedo dejar de creer que existes. Es más, no puedo dejar de pensar que todo lo que ha pasado el por algo que, viniendo de Tí, no puede ser malo. Eso creo. No hagas que me arrepienta.
Un poeta chileno presta estas palabras que JN cuelga también en su blog:
Pasarán estos días como pasan
todos los días malos de la vida
Amainarán los vientos que te arrasan
Se estancará la sangre de tu herida
El alma errante volverá a su nido
Lo que ayer se perdió será encontrado
El sol será sin mancha concebido
y saldrá nuevamente en tu costado
Y dirás frente al mar: ¿Cómo he podido
anegado sin brújula y perdido
llegar a puerto con las velas rotas?
Y una voz te dirá: ¿Que no lo sabes?
El mismo viento que rompió tus naves
es el que hace volar a las gaviotas.
jueves, 25 de febrero de 2010
desencanto
Puede que sea el tiempo. Estos horribles cambios de tiempo a los que nos acostumbra Pamplona. El ver las cuatro estaciones en un día no puede ser bueno. Puede que sea cansancio y que todo pase, puede que sea el día, que ya son muchos, tonto, puede que sea desengaño de un poco de todo, puede que sea aburrimiento, puede que sea hartazgo, puede que sea una mezcla entre malancólica idiotez e idiotez melancólica, puede que tenga algo de depre, puede que tenga mucho de sueños frustrados y fantasmas que no mueren, puede que sea saturación, falta de horas en un día, angustia de hora y vida y mundo. O una mezcla de todo. Sí, es eso.
Hace ya unas semanas que me cuesta ser simpático con la gente. Más con la que me viene con idioteces. Ya no me molesto ni en disimular lo que no me agrada y explotar ante lo que no soporto, condenar una estupidez y si me pongo tonto empezar a dar caña con una chulería que no me es propia. Pero coño, igual esto es lo que toca.
Me duele y me gusta. Me duele por saber que no soy así. Me gusta poruqe ya estoy hasta la mismímisa polla de mucha gente. De escuchar tonterías y naderías y pajas mentales y sueños que desde el primer momento suenan a lo que son, sueños. Y las atrevencias con aliño de estupidez y las metáforas fallidas.
Estoy desencantado, en resumen.
Hace ya unas semanas que me cuesta ser simpático con la gente. Más con la que me viene con idioteces. Ya no me molesto ni en disimular lo que no me agrada y explotar ante lo que no soporto, condenar una estupidez y si me pongo tonto empezar a dar caña con una chulería que no me es propia. Pero coño, igual esto es lo que toca.
Me duele y me gusta. Me duele por saber que no soy así. Me gusta poruqe ya estoy hasta la mismímisa polla de mucha gente. De escuchar tonterías y naderías y pajas mentales y sueños que desde el primer momento suenan a lo que son, sueños. Y las atrevencias con aliño de estupidez y las metáforas fallidas.
Estoy desencantado, en resumen.
sábado, 20 de febrero de 2010
Yo te nombro: Libertad
- Por el pájaro enjaulado, por el pez en la pecera
por mi amigo que está preso porque ha dicho lo que piensa.
Por las flores arrasadas, por la hierba pisoteada.
Por los árboles podados, por los cuerpos torturados,
...yo te nombro, Libertad. - Por los dientes apretados, por la rabia contenida,
por el nudo en la garganta, por las bocas que no cantan.
Por el beso clandestino, por el verso censurado,
por el joven exiliado, por los nombres prohibidos,
...yo te nombro, Libertad.
TE NOMBRO EN NOMBRE DE TODOS POR TU NOMBRE VERDADERO,
TE NOMBRO CUANDO OSCURECE, CUANDO NADIE ME VE
ESCRIBO TU NOMBRE EN LAS PAREDES DE MI CIUDAD
- Por la idea perseguida, por los golpes recibidos,
por aquel que no resiste, por aquellos que se esconden,
por el miedo que te tienen, por tus pasos que vigilan,
por la forma en que te atacan, por los hijos que te matan,
...yo te nombro, Libertad. - Por las tierras invadidas, por los pueblos conquistados
por la gente sometida, por los hombres explotados
por los muertos en la hoguera, por el justo ajusticiado,
por el héroe asesinado, por los fuegos apagados,
...yo te nombro, Libertad.
jueves, 18 de febrero de 2010
fragmento del Tríptico Romano
Hace ya unos años, en el 2003, la UCAM dió a la imprenta en castellano un precioso libro llamdo Tríptico Romano. El original era en polaco, yo lo leí en italiano y hace un par de años me topé con la edición castellana. Hasta aquí nada fuera de lo normal. La custión es que el pomario es una reflexión hecha contemplando la capilla Sixtina y es el último pomario de uno de los grandes poetas polacos del XX. A algunos puede que os suene el nombre de Karol Jozef Wojtyla.
Os pongo un fragmento que no es precisamente precioso por cómo está traducido pero creo que transmite de maravilla la reflexión del poeta:
Os pongo un fragmento que no es precisamente precioso por cómo está traducido pero creo que transmite de maravilla la reflexión del poeta:
Imagen y semejanza
«Dios creó al hombre a su imagen, según su semejanza,
los creó varón y mujer —
y vio Dios que era muy bueno
ambos estaban desnudos y no sentían vergüenza».
¿Es posible?
No lo preguntes a los contemporáneos, sino a Miguel Ángel,
(¿¡quizás también a los contemporáneos!?).
Pregunta a la Sixtina.
¡Cuanto está dicho en esas paredes!
El principio es invisible. Aquí, todo lo indica.
Toda esta exuberante visibilidad, liberada por el genio humano.
Y también el final es invisible,
aunque caiga en tu Mirada, caminante,
la visión del último Juicio.
¿Cómo hacer visible, cómo traspasar los límites
del bien y del mal?
¡El principio y el final, invisibles, emanan hacia nosotros
desde estas paredes!
«En Él vivimos, nos movemos y existimos».
¿Es Él solamente el espacio de la existencia de los existentes?
Es Creador.
Al crear y sostener en la existencia, abarca todo
—Hace según la semejanza.
Cuando Pablo apóstol habla en el Areópago
se expresa en sus palabras toda la tradición de la Alianza.
Cada día se terminaba allá con las palabras:
«Y vio Dios que era bueno»,
Vio, descubría la huella de su Esencia —
Hallaba su resplandor en todo lo visible.
El Verbo Eterno es como si fuera un umbral
tras del cual vivimos, nos movemos y existimos.
Hombre (Yo)
¿Por qué precisamente se dijo este día:
«Y vio Dios todo lo que había hecho; y he aquí que era muy bueno»?
¿No lo niegan los hechos?
¡Por ejemplo, el siglo veinte! ¡Y no sólo el veinte!
No obstante, ningún siglo puede ocultar la verdad
de la imagen y la semejanza.
Miguel Ángel
Se encerró antaño con esta verdad en el Vaticano,
para salir de allí, dejando la Capilla Sixtina.
«Y creó Dios al hombre a su imagen,
a imagen de Dios lo creó;
varón y mujer los creó.
Ambos estaban desnudos
y no sentían vergüenza»!
Y vio el Creador que era muy bueno.
¿Acaso no es El quien ve todo en toda la verdad?
Omnia nuda et aperta ante oculos Eius —
Ellos
Ellos también, en el umbral de los hechos,
se ven a sí mismos en toda la verdad:
ambos estaban desnudos...
Ellos también se volvieron partícipes de esta visión
que les traspasó el Creador.
¿Acaso no quieren seguir siendo así?
¿Acaso no quieren ir recuperando esta visión de nuevo?
¿Acaso, para ellos mismos, no quieren ser verdaderos
y transparentes —
como lo son para Él?
Si es así, cantan el himno de gracias,
un Magnificat del fondo del alma humana
y, entonces, ¡con qué profundidad sienten
que precisamente «En Él vivimos, nos movemos y existimos» —
precisamente en Él!
Es Él quien les permite participar de esta belleza
que les insufló!
Es Él quien les abre los ojos.
Antaño, Miguel Ángel, al salir del Vaticano,
dejó la policromía cuya clave es «imagen y semejanza».
Según esta clave, lo invisible se expresa en lo visible.
Presacramento.
miércoles, 17 de febrero de 2010
Sobre Unamuno
De los llamados autores de la Generación del 98, cuyo nombre todavía no sé muy bien de dónde nace y más ahora que me dicen que no existe división entre noventayochístas y modernistas, hay un escritor que desde la adolescencia me ha encantado. Por su forma de ser y hablar, de pensar y actuar, de entender la realidad y defenderla así, por su preparación e intelectualidad, por sus polémicas no buscadas pero firmes. Don Miguel de Unamuno.
Es uno de esos autores a los que todo el mundo nombra pero me da a mi que sin llegar a apreciarlo como se merece. No fue un poeta sublime, no era la técnica hecha pluma. Era un poeta desgarrador. Tal cual. Puede que su admiración por Kierkegaard, un gran filósofo no apto para los corazones otañales, tenga algo que ver con eso.
Vasco de pura cepa adoptó una visión hacia lo euskaldun que todavía no termino de comprender pero que tiene grandes destellos de verdad oculta y grandes barbaridades creo que dichas desde el rencor. Sea como fuere lo vasco estuvo presente en su pensamiento y obra, de hecho cuando el infame Millán Astray, en la apertura de curso de la Universidad de Salamanca, dice (creo que parafraseando una carta de San Pablo a los coríntios muy mal entendida) que hay que exterminar a vascos y catalanes por ser el cáncer de España salta Don Miguel airadamente diciendole al tullido general que se calle la boca, que el obispo de Salamanca es catalán (el que más tarde seria el Cardenal Azobispo de Toledo Plá y Deniel) y él mismo (rector de la universidad) era vasco y nadie podía poner en duda su españolidad (vaya palabro).
"Se ha hablado aquí de guerra internacional en defensa de la civilización cristiana; yo mismo lo hice otras veces. Pero no, la nuestra es sólo una guerra incivil. (...) Vencer no es convencer, y hay que convencer, sobre todo, y no puede convencer el odio que no deja lugar para la compasión. Se ha hablado también de catalanes y vascos, llamándolos anti-España; pues bien, con la misma razón pueden ellos decir otro tanto. Y aquí está el señor obispo, catalán, para enseñaros la doctrina cristiana que no queréis conocer, y yo, que soy vasco, llevo toda mi vida enseñándoos la lengua española, que no sabéis...».
Es entonces cuando comienza una de las polémicas más intensas, interesantes y en el fondo desconocidas del siglo XX. El follón entre Unamuno y Astray en el que al final terminó por entrar Pemán (con bastante poca fortuna), creo que Ridruejo y no estoy seguro si también D'ors. La cuestión es que la ignorancia es terriblemente atrevida y
Millán Astray, al verse rodeado de gente de su cuerda sacó pecho y empezó a soltar una serie de imbecilidades que encolerizaron a un Unamuno que en principio no tenía demasiada intención de hablar, ¡Viva la muerte!, ¡ y barbaridades por el estilo. Don Miguel se levanta y le manda un recado al general:Acabo de oír el grito necrófilo e insensato de «¡Viva la muerte!». Esto me suena lo mismo que «¡Muera la vida!». Y yo, que he pasado toda la vida creando paradojas que provocaron el enojo de quienes no las comprendieron, he de deciros, con autoridad en la materia, que esta ridícula paradoja me parece repelente. Puesto que fue proclamada en homenaje al último orador, entiendo que fue dirigida a él, si bien de una forma excesiva y tortuosa, como testimonio de que él mismo es un símbolo de la muerte. ¡Y otra cosa! El general Millán Astray es un inválido. No es preciso decirlo en un tono más bajo. Es un inválido de guerra. También lo fue Cervantes. Pero los extremos no sirven como norma. Desgraciadamente, hay hoy en día demasiados inválidos. Y pronto habrá más si Dios no nos ayuda. Me duele pensar que el general Millán Astray pueda dictar las normas de psicología de las masas. Un inválido que carezca de la grandeza espiritual de Cervantes, que era un hombre, no un superhombre, viril y completo a pesar de sus mutilaciones, un inválido, como dije, que carezca de esa superioridad de espíritu suele sentirse aliviado viendo cómo aumenta el número de mutilados alrededor de él. (...) El general Millán Astray quisiera crear una España nueva, creación negativa sin duda, según su propia imagen. Y por ello desearía una España mutilada... Millán Astray enervado grita: Muera la inteligencia! Unamuno le replica:
¡Éste es el templo de la inteligencia! ¡Y yo soy su supremo sacerdote! Vosotros estáis profanando su sagrado recinto. Yo siempre he sido, diga lo que diga el proverbio, un profeta en mi propio país. Venceréis, pero no convenceréis. Venceréis porque tenéis sobrada fuerza bruta; pero no convenceréis, porque convencer significa persuadir. Y para persuadir necesitáis algo que os falta: razón y derecho en la lucha. Me parece inútil pediros que penséis en España». El follón que se montó fue del 15. La mujer de Franco agarró del brazo al pensador bilbaino y lo llevó hasta su casa. No se supo más de Unamuno hasta que unos meses después murió. Y sufrió lo indecible, no por su salud, sino por España.
Hoy que la historia se está sometiendo a un revisionismo casi diario y total convendría recordar y recuperar grandes frases de Unamuno que tienen gran valor precisamente por ser ideas que hablan sobre una contienda coetánea al autor. Son ideas que parece que han salido de la crítica y la historiografía posterior pero que sin embargo Don Miguel vió de inmediato al decir que la contineda civil era en verdad una guerra internacional, la antesala de la segunda gran guerra. Tiene también nuestro poeta en una de sus últimas entrevistas una apreciación que encaja perfectamente con la de otros autores de época pero que la cerrazón de unos y de otros ahogó en el mar del odio:
La barbarie es unánime. Es el régimen de terror por las dos partes. España está asustada de sí misma, horrorizada. Ha brotado la lepra católica y anticatólica. Aúllan y piden sangre los hunos y los hotros. Y aquí está mi pobre España, se está desangrando, arruinando, envenenando y entonteciendo...
Recuerda a aquellos versos de Machado:
Ya hay un español que quiere
vivir y a vivir empieza,
entre una España que muere
y otra España que bosteza.
Españolito que vienes
al mundo, te guarde Dios.
Una de las dos Españas
ha de helarte el corazón.
vivir y a vivir empieza,
entre una España que muere
y otra España que bosteza.
Españolito que vienes
al mundo, te guarde Dios.
Una de las dos Españas
ha de helarte el corazón.
No sé cómo he acabado hablando de esto cuando yo quería hablaros de la poesía de Unamuno. Otro día será. Lo que sí quiero hacer es acabar esta entrada con un fragmento de su última entrevista:
En este momento crítico del dolor de España, sé que tengo que seguir a los soldados. Son los únicos que nos devolverán el orden. Saben lo que significa la disciplina y saben cómo imponerla. No, no me he convertido en un derechista. No haga usted caso de lo que dice la gente. No he traicionado la causa de la libertad. Pero es que, por ahora, es totalmente esencial que el orden sea restaurado. Pero cualquier día me levantaré —pronto— y me lanzaré a la lucha por la libertad, yo solo. No, no soy fascista ni bolchevique; soy un solitario.
Pues eso, puede que por eso le tenga tanta simpatía a Don Miguel, porque como él y en el mismo sentido, yo también me siento un solitario.
martes, 16 de febrero de 2010
soneto
Morir es retirarse, hacerse a un lado,
ocultarse un momento, estarse quieto,
pasar el aire de una orilla a nado
y estar en todas partes en secreto.
Morir es olvidar, ser olvidado,
refugiarse desnudo en el discreto
calor de Dios, y en su cerrado
puño, crecer igual que un feto.
Morir es encenderse bocabajo
hacia el humo y el hueso y la caliza
y hacerse tierra y tierra con trabajo.
Apagarse es morir, lento y aprisa,
tomar la eternidad como a destajo
y repartir el alma en la ceniza.
ocultarse un momento, estarse quieto,
pasar el aire de una orilla a nado
y estar en todas partes en secreto.
Morir es olvidar, ser olvidado,
refugiarse desnudo en el discreto
calor de Dios, y en su cerrado
puño, crecer igual que un feto.
Morir es encenderse bocabajo
hacia el humo y el hueso y la caliza
y hacerse tierra y tierra con trabajo.
Apagarse es morir, lento y aprisa,
tomar la eternidad como a destajo
y repartir el alma en la ceniza.
Sánchez Mejías
«Ignacio fue una personalidad excepcional y de un atractivo singularísimo. Muy pocos podrían comparársele, en nuestro siglo: Lawrence de Arabia, Chaplin, Picasso...», dice Andrés Amorós en la última y mejor biografía de Sánchez Mejías. Y no exagera al afirmar que, de haber nacido norteamericano, habría sido ya objeto de varias películas. A cambio de esa gloria, que ya llegará, tiene la de haber sido uno de los grandes toreros del siglo. Disfrutó de enorme popularidad, del amor de las mujeres, de la admiración de los hombres y del caprichoso afecto de los artistas. Físicamente resulatba devastador: «Es un macho espléndido, una curiosa mezcla de hombría violenta y charme casi femenina; es brusco, quizá un poco duro, pero al mismo tiempo también tierno y fino», escribió Carlos Morla, el amigo de Lorca. Y su última pasión, Marcelle Auclair: «Ignacio no era seductor; era la seducción misma».
Cuando murió, tras una cornada en la plaza de Manzanares, su memoria fue glosada por Miguel Hernández, Rafael Alberti -que hizo el paseíllo en su cuadrilla- y otros grandes poetas, pero el que ganó la partida fue García Lorca, cuyo Llanto por la muerte de Ignacio Sánchez Mejías es quizás su obra más redonda, para muchos la mejor elegía en nuestra lengua desde las Coplas de Jorge Manrique. Lo malo es que ha borrado hasta el recuerdo del torero.
Nació el 6 de junio de 1891, en la sevillanísima Calle de la Palma. Era hijo de un médico acomodado y adusto que se empeñó en que siguiera sus pasos. pero nunca llegó a estudiar Medicina, ni siquiera a terminar el Bachillerato cuando le correspondía. Lo hizo en un solo examen y de todas las asignaturas, cuando ya era mayor. Mientras tanto, en los Escolapios hacía novillos y se iba al Arenal a jugar a los toros con otros críos, entre ellos, José Gómez, llamado a ser unos años después, con el sobrenombre de Joselito, el torero más grande de todos los tiempos y, sin duda, el hombre más influyente en la vida de Ignacio Sánchez.
A los 17 años se embarcó con otro mozalbete como polizón en un barco a Nueva York. Detenidos en la aduana, la policía los tomó por anarquistas dinamiteros, pero su hermano Aurelio, que vivía en México, consiguió rescatarlos. Ignacio comenzó a trabajar en Veracruz, pero se acordaba de cuando jugaba al toro en el Arenal, junto a la Torre del Oro, y se estrenó como banderillero, en Morelia, en 1910. Se presentó en Madrid en septiembre de 1913, y el 21 de junio del año siguiente en su Sevilla. Al entrar a matar recibió una cornada terrofírica, que le partió la femoral. Si no murió fue por su juventud y su excepcional fortaleza física, pero el percance y sus secuelas lo alejaron por unos años de llegar a ser matador de toros.
Siguió como banderillero superior por los adentros. Lo fue de Belmonte, de Rafael El Gallo y, por fin, del menor, y sin embargo mayor, de los Gallos, su amigo de la infancia Joselito, con el que había emparentado en 1915 al casarse con Lola Gómez Ortega. En los tres años siguientes se consagró en la cuadrilla de Joselito como el primer banderillero español, con permiso de su cuñado, excepcional también con los garapullos. Es un lugar común que la técnica de Joselito como lidiador es la más perfecta que se ha conocido. Y en esa escuela se formó, como matador, Ignacio Sánchez Mejías
En 1919 tomó la alternativa en Barcelona de manos de Joselito y con Belmonte de testigo. La confirmó en Madrid al año siguiente, en abril, ya bajo los signos de su carrera toda: muy técnico, muy valiente, muy popular, con fama de antipático o favorecido por su cuñado y capaz de entusiasmar a cualquier público con su valor y su arrogancia. Contrató para 1920 más de un centenar de corridas y sólo dos cornadas le impidieron alcanzarlas. Pero antes le esperaba Talavera. El 16 de mayo alternaba allí con Joselito cuando el toro Bailaor le pegó a su cuñado un cornalón imprevisto. Mientras lo llevaban a la enfermería, Ignacio mató al toro. Al terminar la lidia, cuando entró a ver al herido, era ya cadáver. Lo veló esa noche y lo lloró siempre. La fotografía de Ignacio abrumado por el dolor, sosteniendo con una mano abierta la cara mientras con la otra acaricia la cabeza de Joselito yacente, tranquilo ya en su gloria, es quizás la más emocionante de la historia de la Tauromaquia.
Algo así como el recuerdo de José buscó enncontró entonces Ignacio en la novia del torero muerto, Encarnación López, La Argentinita. Era una mujer inteligente, atractiva, folclorista excepcional y gran bailarina, como su hermana Pilar. Aunque Ignacio tuvo amores abundantes, tempestuosos y anecdóticos, como aquél de México en que un marido lo pilló en la cama con su legítima y salió a tiro limpio de la casa, sólo por Encarnación llegó a abandonar a Lola: la hermana por la novia. En 1925 su relación se hizo oficial, pero ya duraba tiempo. Los dos eran famosos, ricos, inteligentes, guapos y, encima, se querían. Como no había divorcio pero sí dos hijos y él los adoraba, se instaló en una alcoba
aparte en su finca de Pino Montano y siguió haciendo vida familiar. En Madrid tenía habitación en el Palace, aunque vivía en casa de La Argentinita. Por ella se hizo muy amigo de García Lorca, que le había musicado Los cuatro muleros y otras piezas populares. Por ella conoció a grandes músicos como Falla, y trató a los amigos de Lorca: Guillén, Alberti, Bergamín, Dámaso Alonso, Gerardo Diego... En 1923 no toreó. En 1924, tras recobrar su cartel, se enfrentó a los empresarios taurinos, que llegaron a un acuerdo para no pagar a ninguna figura más de 7.000 pesetas. Ignacio defendía el libre mercado, la ley de la oferta y la demanda, con la vida de por medio. En represalia, lo quitaron de la Feria de Sevilla en 1925. Pero él, de acuerdo con el matador, se tiró como espontáneo, impecablemente vestido, y le puso tres pares excepcionales a un Santa Coloma. El público lo aclamó pero los empresarios azuzaron contra él a los críticos venales, que eran casi todos.Ignacio se convirtió entonces en crítico de sus propias faenas en La Unión. Aguantó en esa guerra de nervios y de imagen, pero tras varias cogidas graves se cansó y se marchó de los ruedos en 1927. Ese año pagó el viaje a Sevilla y reunió luego en su finca a los jóvenes poetas que querían rendir homenaje a Góngora en su tricentenario. Ahí nació la famosa Generación del 27, en cuya foto más conocida aparece Ignacio con el sempiterno sombrero ladeado, elegante, sonriendo.
Escribió varias obras de teatro: Sinrarzón, de corte psicoanalítico, que estrenó María Guerrero con gran éxito de crítica y se tradujo a varios idiomas; Zaya, taurina, metafísica y autobiográfica; Ni más ni menos, farsa poética muy 27; Soledad, un esbozo, y Las calles de Cádiz, gran musical para La Argentinita, con golfillos de La Isla y que incluía las canciones populares de Lorca. También dio una conferencia sobre tauromaquia en la Universidad de Columbia (Nueva York), fue actor de cine, jugador de polo, automovilista, novelista, poeta, amigo del general Sanjurgo, promotor fallido de un aeropuerto en Sevilla, presidente del Real Betis Balompié, de la Cruz Roja... El no va más.
Pero en 1934 volvió a los toros. Antes había tenido un tórrido romance con la hispanista francesa Marcelle Auclair, a la que conoció en casa de Jorge Guillén. El flechazo fue tan claro que Lorca quiso llevársela, porque estaba convencido de que La Argentinita los iba a matar a los dos. Ignacio la siguió a París, se topó con el marido, ella se asustó y no llegó a comprometerse. Volvió al año siguiente, a tiempo para verlo torear y triunfar en Santander. La historia no continúo porque a Ignacio le esperaba ya su destino, seguramente el que buscaba. Domingo Ortega tuvo un accidente de coche y su apoderado, Dominguín, le pidió que lo sustituyera en Manzanares, el 11 de agosto. Le venía muy mal, pero como los toros eran grandes no quiso que pareciese que los huía. Se quedó sin coche, sin hotel, sin cuadrilla. Por primera vez en su vida acudió al sorteo y sacó él mismo las dos papeletas con los números de los toros de Ayala que le correspondían. El primero, número 16, Granadino, manso, astifino y badanudo, lo cogió junto al estribo. El se agarró a los cuernos y llegó hasta los medios con el asta dentro, dirigiendo el quite de Alfredito Corrochano. No quiso que lo operaran en la míse
ra enfermería y pidió volver a Madrid, pero la ambulancia tardó varias horas y el viaje fue muy malo. A los dos días se declaró la gangrena. Murió, sufriendo y delirando, en la mañana del 13.Esa misma tarde empezó Lorca a escribir el Llanto, que hoy suele leerse como premonición de su propia muerte trágica, dos años después. Pero no, no era él. Ignacio Sánchez Mejías bien merece, acaso como nadie en este siglo, esos versos mágicos: «Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace, un andaluz tan claro, tan rico de aventura...».
jueves, 11 de febrero de 2010
YANISEEOCURREUNTÍTULODECENTEPARAUNAENTRADA
Se me filtra el tedio por las goteras de la tarde. Nieva sin cesar. Son las cinco de la tarde y tengo un malestar general que no puedo con él. Y hay algo de angustia y de aburrimiento y de depresión crónica y melancolía ingenua y asqueamiento y odio por la raza humana encarnada en villaveseros, pijos, bocazas, pseudocompositores, catedráticos de barra, reprimidos...
Y hoy es Nuestra Señora de Lourdes y como nunca queda mal pedir un milagro a tan alta Señora yo también quiero pedir:
Y hoy es Nuestra Señora de Lourdes y como nunca queda mal pedir un milagro a tan alta Señora yo también quiero pedir:
SÁCAME DE AQUÍ.
miércoles, 3 de febrero de 2010
Estrambote a la entrada anterior
Bueno, la última es la del soldado que ha caído en Afganistán. John Felipe se llamaba. Nombre español donde los haya. Pues es una pena. No que haya muerto, que también, sino que se haya tenído que meter en el ejército para conseguir la nacionalidad española para él y su familia.
Ayer los salvapatrias de turno hablaban de la heroica azaña del soldado español. ¿Español?, cuando montaban el féretro del fallecido en el avión, envuelto en la bandera española la escena me resultó casi grotesca.
Señores, los que cruzan el estrecho de Gibraltar en busca de una vida mejor son igual de españoles que el soldado que ha fallecido. Lo que pasa es que unos se pusieron a darle al top manta o a recoger aceitunas y fresas y el otro prefirió la vía rápida. Ni amor a la patria ni naranjas de la china. Así de crudo.
También era digno de ver que en el escuadrón que escoltaba el féretro no abundaban nuestros castizos rostros españoles, más bien, parecía aquello una muestra de cómo todavía tenemos soldados de aquellas lejanas tierras que un día fueron colonia española. Y se cuadran ante el himno y la bandera. No la bandera de su patria, sino, la bandera de la patria de la cual esperan obtener un futuro más digno. En el fondo se lo debemos.
Ah! D.Felipe sera el que presida el funeral por el chaval. ZP está muy ocupado paseando su hipocresía por el mundo.
Ayer los salvapatrias de turno hablaban de la heroica azaña del soldado español. ¿Español?, cuando montaban el féretro del fallecido en el avión, envuelto en la bandera española la escena me resultó casi grotesca.
Señores, los que cruzan el estrecho de Gibraltar en busca de una vida mejor son igual de españoles que el soldado que ha fallecido. Lo que pasa es que unos se pusieron a darle al top manta o a recoger aceitunas y fresas y el otro prefirió la vía rápida. Ni amor a la patria ni naranjas de la china. Así de crudo.
También era digno de ver que en el escuadrón que escoltaba el féretro no abundaban nuestros castizos rostros españoles, más bien, parecía aquello una muestra de cómo todavía tenemos soldados de aquellas lejanas tierras que un día fueron colonia española. Y se cuadran ante el himno y la bandera. No la bandera de su patria, sino, la bandera de la patria de la cual esperan obtener un futuro más digno. En el fondo se lo debemos.
Ah! D.Felipe sera el que presida el funeral por el chaval. ZP está muy ocupado paseando su hipocresía por el mundo.
Esta casa de putas llamada España
Así es. Una casa de putas. Un chiste de país. No creo que el mundo conozca otro lugar tan esperpéntico como este.
Ayer me entero de que nuestro señor presidente tiene previsto acudir a un desayuno de oración
junto con Obama, que es quien le ha invitado, para dar un discurso ante los asistentes. Y bueno, entra dentro de lo normal que un político de un discurso. De hecho últimamente parece que solamente dan discursos esto señores que dependiendo del partido utilizan o no corbata. Pero al grano. Resulta que en el desayuno ese de oración los discursos pronunciados tienen que ser de contenido espiiritual, religioso. Viendo la nómina de oradores que por este evento han pasado uno se queda perplejo: desde la madre Teresa de Calcuta, pasando por Indira Ghandi y llegando, entre muchos, a un Tony Blair que hizo un discurso tomando como base su reciente conversión a la fe Católica. Y entre ellos Zapatero. ¿De qué cojones piesa hablar? a mi que me lo expliquen.
EEUU es un país marcadamente cristiano. Protestantes de diversa ralea, anglicanos, católicos, ortodoxos... conviven con otras religuones como el judaismo, el Islam y el induismo entre otros. ¿Sobre qué va hablar este señor que tiene por cruzada personal joder, joder, joder y seguir jodiendo a todo lo que huela a religión? ¿de qué va hablar? ¿de la religión del talante?
oh... infame... Ese que se bendaba la mano para no darsela al Papa con el descaro de mostrar, una vez terminada la audiencia, sumano desnuda y heridaolesión alguna.
Idiota Obama por invitarlo e hipócrita ZP por aceptar la invitación. Imbéciles los del PSOE por intentar elevar este acto, por colgarle una medalla a ZP mientras han estado puteando a todo lo que huele a religiosidad. Y que nadie me venga con el tema de Bono es católico. NO LO ES.
Pero esta casa de putas que abarca el solar pátrio tiene una variedad de monstruos, imbéciles, gilipollas y subnormales que merecerían estar,por lo menos, expuestos en el museo británico para que el mundo contemple lo que es la fauna ibérica.
En ese infame canal de televisió llamado Intereconomía pnian a caldo ayer aZP por el tema antes citado, el del desayuno de oración, pero entre sus ilustres contertulios había gente hablaba, hablaba, hablaba y hablaba sin decir absolutamente nada y/o diciendo las cosas mal. Ya se sabe, la fe norteamericana solo se divide en dos: Calvinistas y luteranos " que son comparables a los Sunitas y los chiítas".Ah! tambien están los protestantes. Señores, para mear y no hechar gota. En un canal que se hace pasar por tan católico y que además no hacen otra cosa que criticar la LOGSE. Ah! por cierto, los cardenales visten de púrpura y los abispos de morado.
Pero no acaba ahí el asunto. Luego tenemos a Wyoming y su programa. La preciosidad, o a mi me lo parece, que presenta con el señor Monzón, Beatriz Montañez, teiene la misma costumbre que su compañero de caer en la demagogia cada vez que abre la boca. Wyoming lo hace con estilo, mejor o peor (ya poco más se puede esperar de él), pero es que esta mujer es la demagogia hecha carne.
Ante las críticas de Aznar, otro soplapollas, a Zapatero: "naide hizo tanto daño en tan poco tiempo" nuestra Betriz, en defensa de su presidente, pone un fragmento de video en el que se ve el bombardeo de Bagdag en el 2003. ¿lo pillais?. Pues mientras la Montañez mira con cara de poker a la cámara que le enfoca, tras la emisión del fragmento, la gente le apalude.Le aplaude. Como cordericos, oye, todos aplaudiendo. Pues claro que el Aznar fue un inbécil que se vendió vilmente a EEUU y con ese acto se sumaba a una guerra que costó la vida a millares de personas. ¿quién lo niega?pero no se puede ser tan damgoga y sensacionalista.
Y pasando a nuestro expresi. Ese que ahora se ha dejado melena y se ha afeitado el bigotill
o. Que vaya a poner orden a su casa, al PP que bastante trabajo tiene/n. Nuestro gobierno es una puta mierda, conforme ,pero la oposición no ofrece una mejor alternativa. El PP se descojona cada día un poco más. Que si la Espe, que me parece el retrato de la maldad, que Arenas llevando la contraria a la Cospedal, que si Camps con trajes que nadie sabe de donde se han sacado, que si en Orense pasan de Rajoy, que ahora Pizarro dice que hasta luego, que si uno hijoputa, que si el alcalde de Madrid es tonto, que la San Gil se fue para no volver y Ortega Lara también, que si no se negocia con ETA y Navarra no es negociable... A tomar por culo.
Del gobierno mejor no hablar. En una quema general solo se salvarían Rubalcaba, Gabilondo y Garmendia. El resto a la hogera.
Y luego tenemos a la SGAE que cualquier día de estos nos cobra el cannon por cantar en la ducha.
Ah! y a los antaño comunistas apoyando a la SGAE: Ana Belén,Victor Manuel, Ríos... Comunistas...
Esa es otra, Los comunistas, ¿Dónde están? Ah, sí! en ese ente extraño que llaman Izquierda Unida. De unida nada. ¡Si doña Dolores levantara la cabeza! a bastonazos os arreaba una somanta de zurriagos...sí, a tí, extraño ser llamado Llamazares ( ¿porque teniendo ese nombre tan cristiano no consentirá que le llamen Gaspar con lo laico/ateo... que usted es, verdad?). El PCE hoy en día es una kaka. He dicho. Hay que refundar la izquierda española pero para ello primero hay que hacer un saneamiento en la clase política española. Borrón y cuenta nueva. El relevo generacional es preocupante. Fíjate, distinguido lector, los sucesores socialistas son Madina y Pajín.
Pero claro. Esto no es todo. Luego tenemos al PNV, EA, ARALAR, IPC, ERC, CIU... y esa turba de partidos nacionalistas que desde hace muchos años no hacen ya más que estorbar. O cobrar de ese Estado al que tanto odian ( ahora recuerdo a Pajín y Aído con el puño en alto cantado "arriba parias de la tierra el estado nos sangra y nos oprime..." ). Claro que en este país nuestro donde se reune tanta sensibilidad cultural diversa es conveniente que haya partidos que velen por la defensa de esos pueblos no reconocidos que Esapaña alberga. Pero que lo hagan bien,coño. Que lo hagan bien.
No puede ser que una coalición como Nafarroa Bai, que pretende reunir a todos los nacionalistas de Navarra bajo un mismo estandarte pase todo el puto día ocupado en sus grescas internas, y los que en guipuzcoa están enfadados no lo estén en Navarra.
Qué decir ya de la justícia, que pocas veces es justa y casi nunca imparcial. Nuestros tribunales están ultrapolitizados y eso lleva a la... mierda.
No quisiera terminar, aunque soy consciente de que me dejos muchas cosas, sin mentar a los
medios de comunicación. ¿Cómo es posible que a día de hoy nadie le haya dado todavía fuego a Tele5? ¿cómo puede ser que una bazofia de programa, una fábrica de crear famosillos, como es Gran Hermano todavía haga records de audiencia? ¿cómo pueden existir series como Física o Química? Yo soy de la generación de Compañeros, entonces, el extremo del macarrismo era un chaval llamdo Quimi, que lo más delincuente que hacía era fumar canutos y emborracharse y cada vez que su novia Valle lo veía con el peta le decía "joder, Quimi tienes dejarlo tío..." y le metía una chapa moralizante. Pues hoy, el porreta, en Física o Química es como niño de San Ildefonso, un colgado. Yo no hace tanto que salí del instituto y nosotros no éramos así,y eso que santos tampoco fuímos precisamente. Lo meterse rayas en el WC... todavía me lo puedo creer, pero ya lo darse por el culo en los servicios, hechar polvos entre clase y clase... pues no. NO. NO. No.
Ya no hablaré de lo tarumátio que resulta para sociedad española el hecho de que Cristiano Ronaldo se haya leionado o Raúl no vaya a la selección.
Ayer me entero de que nuestro señor presidente tiene previsto acudir a un desayuno de oración
junto con Obama, que es quien le ha invitado, para dar un discurso ante los asistentes. Y bueno, entra dentro de lo normal que un político de un discurso. De hecho últimamente parece que solamente dan discursos esto señores que dependiendo del partido utilizan o no corbata. Pero al grano. Resulta que en el desayuno ese de oración los discursos pronunciados tienen que ser de contenido espiiritual, religioso. Viendo la nómina de oradores que por este evento han pasado uno se queda perplejo: desde la madre Teresa de Calcuta, pasando por Indira Ghandi y llegando, entre muchos, a un Tony Blair que hizo un discurso tomando como base su reciente conversión a la fe Católica. Y entre ellos Zapatero. ¿De qué cojones piesa hablar? a mi que me lo expliquen.EEUU es un país marcadamente cristiano. Protestantes de diversa ralea, anglicanos, católicos, ortodoxos... conviven con otras religuones como el judaismo, el Islam y el induismo entre otros. ¿Sobre qué va hablar este señor que tiene por cruzada personal joder, joder, joder y seguir jodiendo a todo lo que huela a religión? ¿de qué va hablar? ¿de la religión del talante?
oh... infame... Ese que se bendaba la mano para no darsela al Papa con el descaro de mostrar, una vez terminada la audiencia, sumano desnuda y heridaolesión alguna.
Idiota Obama por invitarlo e hipócrita ZP por aceptar la invitación. Imbéciles los del PSOE por intentar elevar este acto, por colgarle una medalla a ZP mientras han estado puteando a todo lo que huele a religiosidad. Y que nadie me venga con el tema de Bono es católico. NO LO ES.
Pero esta casa de putas que abarca el solar pátrio tiene una variedad de monstruos, imbéciles, gilipollas y subnormales que merecerían estar,por lo menos, expuestos en el museo británico para que el mundo contemple lo que es la fauna ibérica.
En ese infame canal de televisió llamado Intereconomía pnian a caldo ayer aZP por el tema antes citado, el del desayuno de oración, pero entre sus ilustres contertulios había gente hablaba, hablaba, hablaba y hablaba sin decir absolutamente nada y/o diciendo las cosas mal. Ya se sabe, la fe norteamericana solo se divide en dos: Calvinistas y luteranos " que son comparables a los Sunitas y los chiítas".Ah! tambien están los protestantes. Señores, para mear y no hechar gota. En un canal que se hace pasar por tan católico y que además no hacen otra cosa que criticar la LOGSE. Ah! por cierto, los cardenales visten de púrpura y los abispos de morado.
Pero no acaba ahí el asunto. Luego tenemos a Wyoming y su programa. La preciosidad, o a mi me lo parece, que presenta con el señor Monzón, Beatriz Montañez, teiene la misma costumbre que su compañero de caer en la demagogia cada vez que abre la boca. Wyoming lo hace con estilo, mejor o peor (ya poco más se puede esperar de él), pero es que esta mujer es la demagogia hecha carne.
Ante las críticas de Aznar, otro soplapollas, a Zapatero: "naide hizo tanto daño en tan poco tiempo" nuestra Betriz, en defensa de su presidente, pone un fragmento de video en el que se ve el bombardeo de Bagdag en el 2003. ¿lo pillais?. Pues mientras la Montañez mira con cara de poker a la cámara que le enfoca, tras la emisión del fragmento, la gente le apalude.Le aplaude. Como cordericos, oye, todos aplaudiendo. Pues claro que el Aznar fue un inbécil que se vendió vilmente a EEUU y con ese acto se sumaba a una guerra que costó la vida a millares de personas. ¿quién lo niega?pero no se puede ser tan damgoga y sensacionalista.
Y pasando a nuestro expresi. Ese que ahora se ha dejado melena y se ha afeitado el bigotill
o. Que vaya a poner orden a su casa, al PP que bastante trabajo tiene/n. Nuestro gobierno es una puta mierda, conforme ,pero la oposición no ofrece una mejor alternativa. El PP se descojona cada día un poco más. Que si la Espe, que me parece el retrato de la maldad, que Arenas llevando la contraria a la Cospedal, que si Camps con trajes que nadie sabe de donde se han sacado, que si en Orense pasan de Rajoy, que ahora Pizarro dice que hasta luego, que si uno hijoputa, que si el alcalde de Madrid es tonto, que la San Gil se fue para no volver y Ortega Lara también, que si no se negocia con ETA y Navarra no es negociable... A tomar por culo.Del gobierno mejor no hablar. En una quema general solo se salvarían Rubalcaba, Gabilondo y Garmendia. El resto a la hogera.
Y luego tenemos a la SGAE que cualquier día de estos nos cobra el cannon por cantar en la ducha.
Ah! y a los antaño comunistas apoyando a la SGAE: Ana Belén,Victor Manuel, Ríos... Comunistas...
Esa es otra, Los comunistas, ¿Dónde están? Ah, sí! en ese ente extraño que llaman Izquierda Unida. De unida nada. ¡Si doña Dolores levantara la cabeza! a bastonazos os arreaba una somanta de zurriagos...sí, a tí, extraño ser llamado Llamazares ( ¿porque teniendo ese nombre tan cristiano no consentirá que le llamen Gaspar con lo laico/ateo... que usted es, verdad?). El PCE hoy en día es una kaka. He dicho. Hay que refundar la izquierda española pero para ello primero hay que hacer un saneamiento en la clase política española. Borrón y cuenta nueva. El relevo generacional es preocupante. Fíjate, distinguido lector, los sucesores socialistas son Madina y Pajín.
Pero claro. Esto no es todo. Luego tenemos al PNV, EA, ARALAR, IPC, ERC, CIU... y esa turba de partidos nacionalistas que desde hace muchos años no hacen ya más que estorbar. O cobrar de ese Estado al que tanto odian ( ahora recuerdo a Pajín y Aído con el puño en alto cantado "arriba parias de la tierra el estado nos sangra y nos oprime..." ). Claro que en este país nuestro donde se reune tanta sensibilidad cultural diversa es conveniente que haya partidos que velen por la defensa de esos pueblos no reconocidos que Esapaña alberga. Pero que lo hagan bien,coño. Que lo hagan bien.
No puede ser que una coalición como Nafarroa Bai, que pretende reunir a todos los nacionalistas de Navarra bajo un mismo estandarte pase todo el puto día ocupado en sus grescas internas, y los que en guipuzcoa están enfadados no lo estén en Navarra.
Qué decir ya de la justícia, que pocas veces es justa y casi nunca imparcial. Nuestros tribunales están ultrapolitizados y eso lleva a la... mierda.
No quisiera terminar, aunque soy consciente de que me dejos muchas cosas, sin mentar a los
medios de comunicación. ¿Cómo es posible que a día de hoy nadie le haya dado todavía fuego a Tele5? ¿cómo puede ser que una bazofia de programa, una fábrica de crear famosillos, como es Gran Hermano todavía haga records de audiencia? ¿cómo pueden existir series como Física o Química? Yo soy de la generación de Compañeros, entonces, el extremo del macarrismo era un chaval llamdo Quimi, que lo más delincuente que hacía era fumar canutos y emborracharse y cada vez que su novia Valle lo veía con el peta le decía "joder, Quimi tienes dejarlo tío..." y le metía una chapa moralizante. Pues hoy, el porreta, en Física o Química es como niño de San Ildefonso, un colgado. Yo no hace tanto que salí del instituto y nosotros no éramos así,y eso que santos tampoco fuímos precisamente. Lo meterse rayas en el WC... todavía me lo puedo creer, pero ya lo darse por el culo en los servicios, hechar polvos entre clase y clase... pues no. NO. NO. No.Ya no hablaré de lo tarumátio que resulta para sociedad española el hecho de que Cristiano Ronaldo se haya leionado o Raúl no vaya a la selección.
Y uno se pregunta qué hemos hecho para merecer esto.
sábado, 30 de enero de 2010
Siempre y cuAndo
No tengo ni idea is te has ido ya o todavía andas por aquí. No hace mucho me dijo María que te quedaban ya tres semanas para irte a Chile. No recuerdo si eso fue hace más o menos de tres semanas.
Si te has ido... esperaba al menos un mail, un sms... algo. Parece que he desaparecido de tu vida. No tengo ni idea de quién es ahora el que se despierta por las mañanas y ve tu cara frente a la suya. Tengo entendido que es de Pamplona. Ya me lo imagino.
Pero desde luego esperaba un adios o, por lo menos, un "vete a tomar por culo". Yo que sé.
Triste es además que tenga q ue tener noticias tuyas por medio de un tercero. Parece qu se te ha olvidado escribir o contestar o leer o...
Te acuerdas de cuando te dejo... yo sí. Entonces bien que te venías a mi vera. Hoy me he acordado de aquel lejano tiempo al escuchar esta letra que tanto te gusaba y que tanto me cantabas. A día de hoy, que yo sepa, la vida no te ha abandonado.
Pero desde luego esperaba un adios o, por lo menos, un "vete a tomar por culo". Yo que sé.
Triste es además que tenga q ue tener noticias tuyas por medio de un tercero. Parece qu se te ha olvidado escribir o contestar o leer o...
Te acuerdas de cuando te dejo... yo sí. Entonces bien que te venías a mi vera. Hoy me he acordado de aquel lejano tiempo al escuchar esta letra que tanto te gusaba y que tanto me cantabas. A día de hoy, que yo sepa, la vida no te ha abandonado.
Siempre y cuAndo la vida no me abandone,
Persiguiendo algo que mantenga tus manos
Llenas de flores.
Siempre y cuando consiga que ya no llores,
Nunca ya aunque la vida tenga pensados
Temas mejores.
Conduciré camino aunque reviente
En mis talones rompiendo las olas,
Removeré el mundo hasta que te encuentre
No importan los días, que pasen las horas.
Y correré aunque me siga la muerte
Llevo en la bolsa escondido un cuchillo,
Para cortar de mis alas sus redes,
Volar donde estés y quedarme contigo.
Y yo que sé donde he dejado la cabeza,
si pasa el tiempo y sigo rodando por la vida,
Como si en vez de cien años hubiera pasado
(futuro-pasado) un día.
Y yo que sé donde he dejado la cabeza,
si pasa el tiempo y sigo rodando por la vida
Siempre y cuando la vida no me abandone
(pasado-futuro-pasado-un día, un día)
Voy barriendo los restos de mis mentiras
Por los rincones.
Siempre y cuando no digas que te abandone,
Nunca y aunque la vida tenga pintados
Cuadros mejores.
Conduciré camino aunque reviente
En mis talones rompiendo las olas,
Removeré el mundo hasta que te encuentre
No importan los días, que pasen las horas.
Y correré aunque me siga la muerte
Llevo en la bolsa escondido un cuchillo,
Para cortar de mis alas sus redes,
Volar donde estés y quedarme contigo.
Si algún día la espalda cansada
Te llena las manos de humo.
No sé ni que hora es,
Pero estés donde estés
Cuenta con que es seguro...
Conduciré camino aunque reviente
En mis talones rompiendo las olas,
Removeré el mundo hasta que te encuentre
No importan los días, que pasen las horas.
Y correré aunque me siga la muerte
Llevo en la bolsa escondido un cuchillo,
Para cortar de mis alas sus redes,
Volar donde estés y quedarme contigo .
Persiguiendo algo que mantenga tus manos
Llenas de flores.
Siempre y cuando consiga que ya no llores,
Nunca ya aunque la vida tenga pensados
Temas mejores.
Conduciré camino aunque reviente
En mis talones rompiendo las olas,
Removeré el mundo hasta que te encuentre
No importan los días, que pasen las horas.
Y correré aunque me siga la muerte
Llevo en la bolsa escondido un cuchillo,
Para cortar de mis alas sus redes,
Volar donde estés y quedarme contigo.
Y yo que sé donde he dejado la cabeza,
si pasa el tiempo y sigo rodando por la vida,
Como si en vez de cien años hubiera pasado
(futuro-pasado) un día.
Y yo que sé donde he dejado la cabeza,
si pasa el tiempo y sigo rodando por la vida
Siempre y cuando la vida no me abandone
(pasado-futuro-pasado-un día, un día)
Voy barriendo los restos de mis mentiras
Por los rincones.
Siempre y cuando no digas que te abandone,
Nunca y aunque la vida tenga pintados
Cuadros mejores.
Conduciré camino aunque reviente
En mis talones rompiendo las olas,
Removeré el mundo hasta que te encuentre
No importan los días, que pasen las horas.
Y correré aunque me siga la muerte
Llevo en la bolsa escondido un cuchillo,
Para cortar de mis alas sus redes,
Volar donde estés y quedarme contigo.
Si algún día la espalda cansada
Te llena las manos de humo.
No sé ni que hora es,
Pero estés donde estés
Cuenta con que es seguro...
Conduciré camino aunque reviente
En mis talones rompiendo las olas,
Removeré el mundo hasta que te encuentre
No importan los días, que pasen las horas.
Y correré aunque me siga la muerte
Llevo en la bolsa escondido un cuchillo,
Para cortar de mis alas sus redes,
Volar donde estés y quedarme contigo .
Torcuato Gemini
Mirá qué belleza este poema de Torcuato Gemini del siglo dieci... del siglo... de un siglo.
Aunque el sol ya se escondió
no esperes que yo me vaya;
amante fiel como yo
otro no, no creo que hai...ga.
Porque ya es noche cerrada
tú ni siquiera me ves.
Me encontrará la alborada
aquí, rendido a tus pies...es.
Tengo sueño, es mediodía,
quema el sol; pues bien, me iré.
Más tu recuerdo, alma mía,
me seguirá donde esté...aah.
Qué belleza, ¿eh? Y el último... el último es un "sonecto" que... es... a mí es el que... el último siempre me... de todos el más... a mí el último me... es un... el autor... y a mí me... es el que... yo cuando... se ve que en esta ed... siempre tuve como... a mí es el... el último a mí me... es el que... bueno a vos no te, a mí sí me, cada cual... a mí me... es el que... como yo si... una vez lo... y después... otra vez y otra vez me... y después otra vez me... me... ¡me copa!
Se terminó de imprimir en los Talleres Gráficos "El Amanecer"...
Aunque el sol ya se escondióno esperes que yo me vaya;
amante fiel como yo
otro no, no creo que hai...ga.
Porque ya es noche cerrada
tú ni siquiera me ves.
Me encontrará la alborada
aquí, rendido a tus pies...es.
Tengo sueño, es mediodía,
quema el sol; pues bien, me iré.
Más tu recuerdo, alma mía,
me seguirá donde esté...aah.
Qué belleza, ¿eh? Y el último... el último es un "sonecto" que... es... a mí es el que... el último siempre me... de todos el más... a mí el último me... es un... el autor... y a mí me... es el que... yo cuando... se ve que en esta ed... siempre tuve como... a mí es el... el último a mí me... es el que... bueno a vos no te, a mí sí me, cada cual... a mí me... es el que... como yo si... una vez lo... y después... otra vez y otra vez me... y después otra vez me... me... ¡me copa!
Se terminó de imprimir en los Talleres Gráficos "El Amanecer"...
domingo, 24 de enero de 2010
Hoy más que nunca
Hoy más que nunca quiero decirte:
En esta tarde, Cristo del Calvario,
vine a rogarte por mi carne enferma;
pero, al verte, mis ojos van y vienen
de tu cuerpo a mi cuerpo con vergüenza.
¿Cómo quejarme de mis pies cansados,
cuando veo los tuyos destrozados?
¿Cómo mostrarte mis manos vacías,
cuando las tuyas están llenas de heridas?
¿Cómo explicarte a ti mi soledad,
cuando en la cruz alzado y solo estás?
¿Cómo explicarte que no tengo amor,
cuando tienes rasgado el corazón?
Ahora ya no me acuerdo de nada,
huyeron de mi todas mis dolencias.
El ímpetu del ruego que traía
se me ahoga en la boca pedigüeña.
Y sólo pido no pedirte nada,
estar aquí, junto a tu imagen muerta,
ir aprendiendo que el dolor es sólo
la llave santa de tu santa puerta
vine a rogarte por mi carne enferma;
pero, al verte, mis ojos van y vienen
de tu cuerpo a mi cuerpo con vergüenza.
¿Cómo quejarme de mis pies cansados,
cuando veo los tuyos destrozados?
¿Cómo mostrarte mis manos vacías,
cuando las tuyas están llenas de heridas?
¿Cómo explicarte a ti mi soledad,
cuando en la cruz alzado y solo estás?
¿Cómo explicarte que no tengo amor,
cuando tienes rasgado el corazón?
Ahora ya no me acuerdo de nada,
huyeron de mi todas mis dolencias.
El ímpetu del ruego que traía
se me ahoga en la boca pedigüeña.
Y sólo pido no pedirte nada,
estar aquí, junto a tu imagen muerta,
ir aprendiendo que el dolor es sólo
la llave santa de tu santa puerta
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