Cambios

La vida cambia en una tarde. La vida es vida porque se mueve aunque nosotros nos hagamos a un lado, aunque pensando eso creamos que todo para. La vida cambia in ictu oculi.
Ya así es que yo hace tres meses me pensaba marchar del siglo y el siglo por lo visto no me ha querido dejar marchar.
Y todo es extremadamente raro. Puede que sea culpa de ese infame mes de junio que asedia con exámenes y hace que la noche tarde en llegar, que hace las cicatrices escuezan, que la memoria haga memoria sin haberlo querido, que la costumbre no tenga costumbre de acostumbrarse a lo que ya desde hace años es costumbre.
Y aflora la primavera en las miradas y en el erial del corazón que no palpita inesperadamente brotan jardines y empiezan a oler las mimosas.

Años de soledad... y sin quererlo... acompañado. Sí. Pero temo ya eldía en el que vuelva el desierto a comerse la flora. Los amaores con fecha de caducidad son suicidas y los suicidas somos así. Nos gusta.

No pretendo que me entiendas. Solamente... tu eres nostaga de la vida buena.

A KEMPIS

Ha muchos años que busco el yermo,
ha muchos años que vivo triste,
ha muchos años que estoy enfermo,
¡y es por el libro que tu escribiste!

¡Oh Kempis, antes de leerte amaba
la luz, las vegas, el mar Océano;
mas tú dijiste que todo acaba,
que todo muere, que todo es vano!

Antes, llevado de mis antojos,
besé los labios que al beso invitan,
las rubias trenzas, los grande ojos,
¡sin acordarme que se marchitan!

Mas como afirman doctores graves,
que tú, maestro, citas y nombras,
que el hombre pasa como las naves,
como las nubes, como las sombras...,

huyo de todo terreno lazo,
ningún cariño mi mente alegra,
y con tu libro bajo del brazo
voy recorriendo la noche negra...

¡Oh Kempis, Kempis, asceta yermo,
pálido asceta, qué mal me hiciste!
¡Ha muchos años que estoy enfermo,
y es por el libro que tú escribiste!

Amado Nervo

LA SOMBRA DEL ALA

Tú que piensas que no creo
cuando argüimos los dos,
no imaginas mi deseo,
mi sed, mi hambre de Dios;

ni has escuchado mi grito
desesperante, que puebla
la entraña de la tiniebla
invocando al Infinito;
ni ves a mi pensamiento,
que empañado en producir
ideal, suele sufrir
torturas de alumbramiento.

Si mi espíritu infecundo
tu fertilidad tuviese,
forjado ya un cielo hubiese
para completar su mundo.

Pero di, qué esfuerzo cabe
en un alma sin bandera
que lleva por dondequiera
tu torturador ¡quién sabe!;

que vive ayuna de fe
y, con tenaz heroísmo,
va pidiendo a cada abismo
y a cada noche un ¿por qué?

De todas suertes, me escuda
mi sed de investigación,
mi ansia de Dios, honda y muda;
y hay más amor en mi duda
que en tu tibia afirmación

Amado Nervo.

sin título

más de de mes y medio sin escribir aquí. Me han pasado muchas cosas, he pensado en muchas cosas. He afrontado miedos y he visto verdades. Verdades que ya sabía pero me daba miedo ver.
Lo he pasado muy mal desde el 9 de abril. Lo he pasado muy bien desde 9 de abril. Ha pasado tanto desde el nueve de abril que parece que ayer fuera nueve de abril. ah...

Y todo está a punto de cambiar.

He intentado ser simpático con los de siempre, quiero decir, con los que nunca me han caído bien, he intentado soportar con caridad cristiana los grandes defctos de los demás, me horrorizado viendome a mi mismo, he procurado no mandar a tomar por culo a esos que aunque cercanos no se dan cuenta de que llegan en el momento inorportuno, el día inorportuno, en el lugar inorportuno... y que posiblemente su presencia jamás será oportuna. Qué malo soy.

Por otro lado me ha vido de maravilla tomar cierta distancia de gente que me saturaba, pues, ahora cada encuntro con ellos es o será disfrutado por mi.

Estoy descubriendo poesía en cada cosa que existe y veo elegias en el rostro de muchos. Alguno cambiará... lo anuncio.

Y también decir que he estadopensando en las despedidas. Algunas ser´´an un hasta luego otras serán un no te volveré a hablar más, otras serán un pues vale, otras..no se lo que serán. Pero que sean, al menos.

Mi poesía me atera por momentos y a la vez escribo bastante últimamente aunque antes en exámenes escriiera más.

Ya. Me voy del siglo, señores. Me aterra a la par que me emociona. Me voy del siglo. Y no digo Dios Dios dirá, poruqe Dios ya ha dicho.

popule meus

Hoy es viernes Santo. Hace demasiado tiempo que no vivo este día con la intensidad que requiere. Vengo de hacer una visita al la ermita del Salvador, a la entrada del pueblo. Solamente la abren el día de hoy. Y bueno, he intentado hacer como que rezaba algo. No sé si lo he conseguido, pero lo cierto es que he estado muy placidamente arrodillado ante ese precioso Cristo gótico que tenemos y nadie sabe.

Hoy es un bonito Viernes Santo. Hace buen tiempo y todo es muy evocador.

Tenía que estar a cientos de kilómetros de aquí, en Málaga, pero ha tenído que ocurrir lo que siempre ocurre en fechas señaladas y este que escribe se ha tenído que joder. Joder. Me resigno a pensar que es una tribulación, una penitencia propia de este tiempo y este día.

Escucho ahora mismo el Popule Meus cantado por monjes ortodoxos. Pufff... todo es raro. Muy raro.

C’è la neve nei miei ricordi

Esta semana a sido muy rara. Escribiendo una par de sonetos por ecargo me he metido por un camino del cual no puedo salir y creo que no quiero salir. Muy raro todo. Los días se me hacen reros desde el lunes pasado. Todo. Es una estupidez curiosa y rara. Todo parece hablarme y las pupilas se me llenan de recuerdos al ver cualquier esquina. Oh.... extraño. Estoy triste pero esta tristeza me causa alegría y a lavez esta alegría alimeta a la tristeza.
Llevo una semana sin poder quitarme etos versos de la memoria:

C’è la neve nei miei ricordi
c’è sempre la neve
e mi diventa bianco il cervello
se non la smetto di ricordare
tanto qui sotto, nulla è peccato.

Y nada. Me vuelven loco estos versos y me enamora la música que inspiraron los mismos. Llevo cuatro días pensando que el amor todavía existe y el hombre no es tan miserable como mis ojos ven. Os regalo tres videos y me entendereis. 1 2 3
Cortesía de la sensibilidad y el gusto de Paolo Buonvino. El poema no he podido saber de quien es.

Soneto de Alberti

Soneto de Rafael Alberti. En este caso lo encontre en una antología de poesías de amor que compré en Barcelona cuando fuimos de viaje de estudios. In illo tempore... y mientras el resto se gastaba la perras en sala de juegos que había al lado yo lo hacía en una vieja pero inmensa librería. Qué cosas. ¿no me voy a sentir extraño entre mi gente?.

De vuelta a Calella el resto cantaba Skape y yo, en mi sitio, pegado a la ventana viendo morir al sol sobre tierra gerundense escuchaba a Aute y lloraba con Alberti. Benditos 14 años.

Este poema siempre me ha resultado... cómo decirlo... ¿animante, animador? no encuentro la palabra. Me pasa mucho de un tiempo a esta parte. Yo también soñaba con poder decir lo que decía Alberti pero de corazón, no solo recitando.

Te digo adiós, amor, y no estoy triste.
Gracias, mi amor, por lo que ya me has dado,
un solo beso lento y prolongado
que se truncó en dolor cuando partiste.

No supiste entender, no comprendiste
que era un amor final, desesperado,
ni intentaste arrancarme de tu lado
cuando con duro corazón me heriste.

Lloré tanto aquel día que no quiero
pensar que el mismo sufrimiento espero
cada vez que en tu vida reaparece

ese amor que al negarlo te ilumina.
Tu luz es él cuando mi luz decrece,
tu solo amor cuando mi amor declina.